Стремнина (сборник). Анатолий Объедков

      Там, за холмами, ойропаты…

      Куда душой своей проник?

      Они потребуют расплаты,

      Коль ярость львиц бушует в них.

      Они в Истории мелькнули

      С победным криком на конях

      И скрылись в затаённом гуле,

      В далеких сумрачных веках.

      Что им теперь твои тревоги,

      Восторженный, игривый пыл?

      Они прошли свои дороги,

      Их ветер странствий отлюбил.

      Теперь остались их курганы,

      И стали пылью города.

      И жизнь другая на экране

      Уходит в вечность навсегда.

      Сверкают музы в Херсонесе…

      Галопом девы на конях

      Летят к своей агапевессе,

      В бездонных пропадая днях.

      Любить мужчин они готовы

      Безумно каждую весну.

      Им гул откликнется портовый,

      Где ветер в парусах заснул.

      Им всё подвластно в мире этом:

      И конский храп, и ширь степей,

      Ночные скачки до рассвета

      И бешеный огонь страстей.

      И весь порыв, земной и звёздный,

      Как бы теперь вселился в них,

      Где нет судьбы большой и грозной,

      А есть любви счастливый миг.

      Священный пояс Ипполиты

      Сверкает в храме ярким днём

      Алмазом, золотом. Разбиты

      Спартанцы! Весть летит как гром,

      Как молния, на колеснице,

      Прими, богиня, эту весть.

      Ты помогла им так сразиться,

      Что в их победе чудо есть.

      Ты, Телесилла, поэтесса,

      Водила в битву свой отряд,

      И пала дымная завеса

      На Спарту без больших преград.

      Притихла бурная Эллада,

      Померк непобедимый пыл,

      Он, с гор срываясь, в пропасть падал,

      Где раньше беркутом парил.

      Притаился месяц в тучах,

      Далеко ещё Рязань,

      Но меня в пути не мучит

      Степь и волчья глухомань.

      Дух великого монгола

      Высекает звон копыт, —

      От гортанного глагола

      До стрелы, что в цель летит.

      Но давно орда промчалась

      В смутном зареве времён.

      Вспоминается сначала

      Край, что не был покорён.

      Живы пыльные страницы

      Летописных древних книг,

      Где лучинный свет струится

      И церковный виден лик.

      Нет, ничто нас не разбило,

      Не о том кругом кричат, —

      Время в трубы протрубило,

      Разбудило