Город мастеров. Рейнмастер

      Обмороженным пальцем по хрусткому льду

      Вывожу «мене, текел…» и что-то на «ху»,

      Бормочу сиплым шёпотом: «Слава труду!» —

      Контролёру небес, что застыл наверху.

      Вот такая зима: перемёрзли тела,

      Кровь, как всякая жидкость, покрылась слюдой.

      Опустели дома, погрустнели дела,

      Поистратился дед с ледяной бородой:

      Ни подарка, ни денег. Умру, но сверну.

      Наломаю дровец. Разведу костерок.

      Затрещал? Хорошо. Я, пожалуй, сосну

      И просплю безмятежно оставшийся срок.

      Напрягаться – ни-ни, утруждаться – фигвам,

      Баю-бай, я уже отъезжаю в Дубай

      Надавать холодам

      По мордам,

      По зубам.

      Контролёр-гастролёр, за проезд передай!

      «Мене, текел…», а дальше? А дальше луна

      Закрывает глаза, уплывает в постель.

      Баю-бай, бледнолицая, крепкого сна…

      Контролёр, покачай же мою колыбель!

      Покачай – не скучай, поддержи, дай совет,

      Как остаться живым, не распавшись в труху.

      А в ответ я тебе прочитаю сонет

      Про усталость, и старость, и что-то на «ху»…

      Мы команда.

      Мы спаяны насмерть в одно

      Монолитное, прочное альфа-звено

      Генетической ленты.

      Мы тот маховик,

      Что сминает материю, как черновик,

      Сохраняя движение.

      Кабель в разъём —

      Мы энергию тела друг другу даём.

      Эй, подъём!

      Мы команда.

      Мы знаем цвет глаз и волос.

      Гемограмму.

      Анамнез.

      Секретный вопрос.

      Постучи – я открою. Зажмурься – внутри

      На багровых пространствах стоят алтари.

      Тридцать три.

      Абсолюта живые кресты,

      Мы от сердца до сердца проводим мосты.

      Это ты…

      Мы команда —

      Не дёрнешься – больно, хоть взвой!

      Мы надёжно спелёнуты тканью живой,

      Мозговой оболочкой – в нейронную сеть.

      Мы не можем…

      Не смеем…

      Сгореть…

      Умереть…

      Расслоиться под мягким нажимом резца.

      Мы команда.

      Мы будем с тобой до конца!

      По радио передали,

      Что будущего не будет

      И прошлое тоже вышло —

      Курите бамбук и травку.

      Забавно, а мы не ждали.

      Да ладно, свои же люди!

      Сто тысяч чертей им в дышло,

      Пророкам на четверть ставки!

      Они нас гнетут прогнозом

      Февральского рагнарёка:

      Мол, кризис, пучина бедствий,

      Страна умирает в муках…

      Мы