Песни настоящих мужчин. Юрий Иосифович Визбор

      У дороги корчма,

      Над дорогой метель,

      На поленьях зима,

      А в глазищах апрель,

      А в глазищах судьба

      Изготовлена мне:

      То ль курная изба,

      То ли губы в вине.

      Входит медленный кот,

      Важный, как кардинал,

      Мягкой лапою трет

      На груди ордена

      И мечтает, уснув,

      Как уходит зима,

      Как он гонит весну

      По зеленым холмам.

      А в горячей золе

      Остывают дожди,

      А у Па-де-Кале

      Незнакомка сидит,

      Незнакомка сидит

      Со вчерашнего дня,

      Грустно в море глядит,

      Ожидает меня.

      Завалите меня

      Антарктическим льдом,

      Но верните меня

      В этот сказочный дом:

      У дороги корчма,

      Над дорогой метель,

      На поленьях зима,

      А в глазищах апрель.

      Ах, что за дни такие настают?

      Куда приводит вешняя дорога?

      Она ведет, ни мало и ни много,

      В запретный сад, на улицу твою.

      Ах, больше ты не выбежишь ко мне

      По мокрым плитам авиавокзала,

      Не скажешь, что в беспамятстве сказала,

      Не поцелуешь пальцы на струне.

      Как жаль, моя любимая, как жаль,

      Что льдистая дорожка так поката,

      Что радость не предвидится пока что,

      Поскольку не предвидится печаль.

      Как тяжелы вериги доброты!

      Как вероятен ход невероятный,

      Который путь с названием «обратный»

      Низводит до глубокой правоты.

      Прощай, моя любимая! Итак,

      Я поджигаю мост на самом деле.

      И спички, ты представь, не отсырели,

      И легок мой обшарпанный рюкзак.

      В Ялте ноябрь.

      Ветер гонит по набережной

      Желтые жухлые листья платанов.

      Волны, ревя, разбиваются о парапет,

      Будто хотят добежать до ларька,

      Где торгуют горячим бульоном…

      В Ялте ноябрь.

      В Ялте пусто, как в летнем кино,

      Где только что шла французская драма,

      Где до сих пор не остыли моторы проекторов,

      И лишь экран глуповато глядит,

      Освещенный косым фонарем…

      В Ялте ноябрь.

      Там, в далеких норвежских горах,

      Возле избы, где живут пожилые крестьяне,

      Этот циклон родился,

      И, пройдя всю Европу,

      Он, обессиленный, все ж холодит ваши щеки.

      В Ялте ноябрь.

      Разрешите о том пожалеть

      И с легким трепетом взять вас под руку.

      В нашем кино

      Приключений осталось немного,

      Так будем судьбе благодарны

      За этот печальный, оброненный кем-то билет…

      Ты у меня