Размышления о жизни. СЕРГЕЙ ВИКТОРОВИЧ КАЛМЫКОВ
всё на бабочку глядит.
Взмахнула крылышками бабочка,
Я не успел и рта открыть,
Душа моя, в дурацких тапочках –
За бабочкою, стало быть.
***
Сижу один, природу слушаю,
Колюня с водочкой идут!
Душа? Ту не любил! Покушаю,
Быть может, … новую дадут.
К НАЦИОНАЛЬНОМУ ВОПРОСУ (шуточное)
По маминой фамилии, я «Чёрный»,
Такую кличку, статься бы, носил,
В конторе где-нибудь работал бы «топорной»
Иль по стране Советской колбасил.
Не отличался б розовым румянцем,
Хотя, не в этом дело. Стало быть,
Хочу сравнить грузина с итальянцем!
И, правда, почему бы не сравнить?
Начать с фамилий, а вы как хотели,
У нас таких не сыщешь, днём с огнём.
Сачино, Баракони, Чаурели –
Чем не Италия? Ну а вино, кто в нём
Не забывался, в плен попав блаженства,
Всеобщей дружбы, песен до утра?
А танцев их простое совершенство,
А их кинжалы, море и жара!
А взять для нас любимого артиста –
Иль итальянец будет, иль грузин.
А вспомним мы какого футболиста? –
Они же! А кто «выпил весь бензин»?
Грузинов мафия была, как «Коза Ностра»,
Об этом знали все: и стар и мал.
Вопросы – кто, поставленные остро,
По человеческим понятиям, снимал?
Пусть разберутся в этом мудрецы –
В величье таинства веков былых, дремучих.
Нам профили их были, как отцы,
Империй, будто, вечных и могучих!
*
«Я сердцем Римлянин!», – не мало и не много,
Говаривал один «большой язык»,
А сам – то чёрный; я с вопросом – к Богу,
Хихикнул тот: «Ты, как Ильич, калмык».
А я то думал, может, итальянец
Или с Кавказа, предок, где-то, есть,
Ну, хоть какой-нибудь, хотя бы, оборванец -
Южней Кубани никого – вот, «жесть»!
Империй всех великие герои
Быть итальянцами, грузинами должны
И помнить предков! В Битве возле Трои,
Я воевал, но с чьей был стороны?
Какого племени, какого я народа? –
А, может, так и надо для Судьбы.
Империи рождаются Свободой,
Родства не помнящие, их крушат рабы!
*
Я позабуду «странные картинки»,
Как позабуду этот вот рассказ.
Глаза закрою, … предо мной грузинки,
Будто, два Солнца, пара чёрных глаз.
Уж очень далее, давно уж мне не снились,
Никак, в Италии гостят теперь они.
Куда, куда, куда вы удалились,
Былой весны, мои златые дни….
ХУДОЖНИКУ
Прачка – жизнь, одно всё, отстирает.
Ты художник, дурачок, рисуй,
Может, что останется, кто знает,
Только «нос свой никуда не суй!»
Жизнь – она, к тому ж ещё, воровка.
Ты раскроешь рот, зевнув слегка,
Мысли твои схватит она ловко
И себе упрячет за бока.
А ещё она гипнотизёром
Шастает