Штрихи к портрету. Татьяна Гришанова

      У гордости твоей цена лихая —

      Приниженно просить кусочек каравая,

      Склоняясь до полу седою головой

      И ненавидя хлеб холопский свой.

      Иначе жизнь свою на свете не продлить.

      А, может, шёлковый шнурочек сразу свить?

      И, задохнувшись, с горечью в петле,

      Признаться, что убийца – так себе…

      Ещё одна несхожесть в нас,

      Как червь, нутро грызёт:

      Ты обманул меня на час,

      Тебя кто завтра утром позовёт?

      Никто! Никто на зов не отзовётся.

      И никого вокруг и ничего!

      А моё сердце ещё бьётся

      При звуках слова твоего.

      Утратив надежду на возвращенье,

      (Да пустит ли кто-то под кров?)

      Ты оправдания ищешь, прощенья, —

      А кодекс у чести суров.

      Ты сам понимаешь, что загнан судьбою.

      Котомка твоя тяжела.

      Но обратиться к Богу с мольбою

      Тебе не дают удила.

      Да… Вечный спор с судьбой твоею

      Пора оставить будущим столетьям.

      Я и подумать, милый мой, не смею,

      Чтоб ветви укорачивать твоим деревьям.

      Так многотруден и опасен путь земной:

      Ошибки, рвы, ухабы – бездорожье…

      День завтрашний сокрыт весь пеленой,

      И с нами вечное сознание острожье…

      А в памяти твоей я до сих пор живу.

      Жильё такое – не каждому даётся существу.

      Ты удивляешься и сам, я это знаю.

      И никому такой жилплощади не уступаю.

      Не потому я оказалась там, чтобы хотела:

      Простою ласточкой к тебе я в душу залетела.

      Теперь попробуй – высели из памяти меня,

      Себе не причиняя боли, не виня…

      Я всё простила. Всё тебе простила.

      Откуда только жизненная сила,

      Разбившись вдребезги, восстать, чтоб жить?

      Как хочется без швов, без шрамов быть!

      Они глубокие такие, в язвах все…

      И я – распнутая на страшном колесе…

      …Но всё простила. Всё простила я.

      Что ж Ангел плачет так над книгой Бытия?…

      Снова пишу. И о чём-то толкую.

      И постоянно – тоскую, тоскую, тоскую…

      Все вы со мною, минувшие дни.

      Так и живу. Вы со мною одни.

      Как бусинки, дни свои в памяти перебираю,

      Но ни о чём их уже не спрошу, не пытаю.

      И утешаюсь, что всё хорошо,

      И Богу спасибо за то, что прошло…

      На севере снега и голубые тени.

      Дорога в небеса вся золотом блестит.

      Под кронами лесов таятся солнечные сени,

      Где жизнь размеренно течёт и не спешит.

      Спит край моей любви, поэтов и приязни:

      Здесь всё родное, близкое до слёз.

      Живу, дышу, люблю – всё без боязни.

      И погружаюсь