Шарм, или Последняя невеста. Диана Билык
друга идёт уверенно ко мне, покачивая пышной бальной юбкой цвета мокрой травы, и глазами метает молнии.
– Где этот слизень? – бросает на меня равнодушный взгляд, а я киваю в сторону друга. Я для женщин – почти невидимка, и в этом вся проблема.
– Предатель! – шипит на меня Ильховский и, отбиваясь от своей пассии, трясет кулаком.
– А ты думал, я не смогу тебя найти? – пищит Оля. – Да полгорода знает, что у Севера бал по случаю открытия галереи. А где он, там и ты всегда околачиваешься.
– Да я работаю, – оправдывается друг и глазами просит подыграть.
Мотаю головой «нет» и допиваю махом мартини, а Женька обиженно тычет в меня пальцем. Типа, отомщу! Ну, удачи!
Пока я наливаю себе добавки, голоса друзей затихают за широкими стеклянными дверями, а фигуры тускнеют в неоновых огнях уличных украшений. Я смотрю парочке вслед, делаю глоток сладкого напитка с травяной нотой и, повернув голову, замираю.
Малиновое платье обнимает худые ноги и ласково оглаживает фактурные бедра вошедшей девушки. Ее плечи покрывает короткая накидка черного цвета, а золото волос безбожно спрятано в прическе. Поднимаю взгляд и всматриваюсь в черты лица. Мастихин тебе в лоб! Тюбик дырявый! Тётка сказала, что падчерица страшная. Да и на фото казалась серой мышей. Судьба точно издевается надо мной. Аккуратные губки, синие глаза, ресницы, как веера. А руки… Худенькие, но крепкие. Чем там тётка говорила, девица увлекается? Ах, она не говорила.
Проглатывая рык и отмахиваясь от назойливых гостей, иду невесте навстречу и залпом допиваю второй бокал мартини. Морщусь не то от вкуса, не то от мысли сколько отвалил за уродину-не-уродину. Денег не жалко, а вот разбитые надежды не склеиваются. Но это ещё не все: игра продолжается, ведь дело не в красоте. Вдруг очаровашка тупая и, наверняка, неинтересная. У такой-то мачехи хорошие дети вряд ли вырастут. Хотя, о чем я? Неродная ведь дочь, а кто знает, какая там кровь и генетика. Вдруг она дочь гения? Я изучил её семью поверхностно: отец в прошлом неплохой бизнес держал – сеть музыкальных инструментов, а сейчас слег. Мать померла, когда второго ребёнка рожала. И почему сейчас это не прибавляет мне уверенности в успех?
Замираю около соседнего столика с вином и закусками и даже затягиваю скучную беседу ни о чем с нелепо накрашенной дамочкой за сорок. В клубке ее волос, кажется, выводок синиц поместится.
Слушаю вполуха и наблюдаю из-под ресниц. За невестой, конечно, а не тёткой с гнездом.
Валентина тут как тут. Зажигает, точно новогодняя елка. Улыбается гостям, будто этот вечер – её личный перформанс. Белые зубы сверкают, а длинные пальцы, как щупальца Горгоны, скользят по одежде одного из моих инвесторов: немолодой лысеватый Григорий Николаевич, с толстенным брюшком и безразмерным счётом в банке. Глаз у тетки хорошо наметан. Но она же замужем! И так противно видеть, как продажная клуша выстилает фальшивыми словами и улыбками дорожку в чужую постель.
И это не только мне неприятно. Падчерица стискивает плотно губы, смотрит в пол. Она прекрасно