Тут не одно воспоминанье, тут жизнь заговорила вновь. Стихи. Жорж Дмитриев
тумане
Смотрел, как грёзы, эти сны.
Моя протяжная дорога
К коленям разным в путь вела.
Но мысль наполнила тревога,
Что жизнь игрою лишь была.
Разбиты чувства, отношенья,
Утрачен мой былой настрой.
Ушли в мир прошлого мгновенья,
Где был когда-то рулевой.
Теперь томлюсь я одиноко
В опустошённой стороне.
Господь, молю, ты ради Бога,
Пошли судьбу для счастья мне.
Чтоб каждый день встречал рассветы
И провожал я с ней закат.
В её глазах искал ответы,
Не находя других преград.
Чтоб просыпался каждым утром
В объятьях тех, что мне милы,
Забыв о шалостях беспутных,
Которые мне так чужды.
Прошу прощенье, Афродита,
Богиня «золотой» любви.
За боль сердец, что мной разбиты,
Нарушив принципы твои.
Самый великий озорной
Он был и будет для народа,
Самым Великим озорным.
Ведь даже плакала природа,
Когда Есенин уходил.
Нет, я не верю, что он умер,
Он вечно с нами будет жить.
И в своей лирике душевной,
Своё искусство нам дарить.
Жизнь без стихов, не представляя
И ими свято дорожа.
Он их писать всегда старался,
Русь в сердце искренно любя.
Пусть даже долго запрещали,
Пытались память нам стереть.
Но только сволочи не знали,
Куда и как им славу деть.
Пусть те паскудные фигуры,
Что помогли ему уйти.
Взмолят прощение у лиры,
Чтобы покой приобрести.
Не смели Вы чинить расправу,
Самой лирической звезды.
И по какому только праву…
Коснулись светлой головы?!
Он не хотел поддаться смерти
И пусть не врут, что сам казнил,
Себя на плахе, в круговерти,
Жизнь он всегда свою любил.
Нет, гений он не умирает,
А только покидает свет.
В стихах он снова воскресает,
Неся Есенинский привет.
Так далеко ты от меня
Посвящается…
моей жене Елене…
Так далеко ты от меня.
Как больно знать, что мы не вместе.
Тот день, второго декабря,
Стал кораблём плохих предвестий.
Забрал навечно он тебя
Под парусами небосвода.
А я, в душе своей скорбя,
Побрёл один, не зная брода.
Сломалась жизнь, как тонкий лёд.
Бедою смыло наше счастье.
Оно здесь больше не живёт,
В душе, разорванной на части.
Любимых больно нам терять,
Но память наша – незабудка.
Она нам дорога, как мать,
Её нельзя лишить рассудка.
Собой тревожит нас во снах,
Напоминая в них о прошлом,
Оставшись