Ковчег Лит. Том 1. Сборник
уебище)))».
«Ты хули не спишь?»
«Не могу спать, пока ты страдаешь. Наслаждаюсь. И немного представляю тебя в цыплячьей рубашке)))».
«Пиздец, Луч. Пиздец».
А потом еще одно от Марка:
«Завали ебало».
…Лучевой печатает.
Тишина.
…Лучевой печатает.
«Да шучу я. Не кипишуй. Мой хуй спокоен как удав».
«Луч, нам надо поговорить».
«А сейчас мы что делает?)»
Сообщение отредактировано: «Делаем».
«Ты понял о чем я».
Сообщение прочитано. Лучевой не отвечает. В зале тишина, даже музыка стала потише – хостес надоело читать под осточертевший за несколько месяцев плейлист.
Остальные спят. На часах четыре тридцать два. Профиль по-прежнему улыбается, если добавить что-то, он будет уже не улыбчивым, а страшным. А места на новый в блокноте нет. Лучевой не отвечает.
Четыре пятьдесят семь.
Новое сообщение от Лучевого Маяка:
«Я приду завтра?»
«Ну приходи)))».
Лучевой пришел поздно вечером. Признался, что долго решал – стоит купить бутылку или нет. Признался, что хотелось и перед приходом выпить бутылку. Хотя бы пива.
Марк пожал плечами. Мог бы и выпить, раз такое ссыкло.
– Ну и что ты хочешь мне рассказать? – Марк развалился на расстеленной кровати, сбивая одеяло, как подушку, под спину. Ему очень хотелось улыбаться, нервно, но почти без злости.
– Я? – Луч от гостеприимного чая отказался. От валерьянки тоже, истерично поржав на это предложение.
– Кирилл.
Луч дернулся. Как будто не имя, а обвинение.
– Что?
– Почему ты делал вид, что Лера мне пишет?
Луч пожал плечом, на Марка не смотрел. За окном только начинало вечереть, и Луч готов был проклясть лето, очень хотелось, чтобы было темно.
– Не знаю. Боялся, что ты будешь грустить.
– Грустить? Ты ебанутый?
– Да.
Марк улыбнулся. Конечно, он больной.
– Нравилось ее ебать и делать вид, что все окей?
– Нет.
– А нахуя?
– Не знаю.
Марк засмеялся беззвучно. Лучший друг – дебил. Единственный друг – конченый ублюдок. Он встал, повел плечами, разминая их, подошел к Лучевому, посмотрел сверху вниз.
– Вставай. – Он сказал негромко, а потом почти крикнул. – Встань!
Луч смотрел исподлобья. Встал еле-еле, заваливаясь обратно, неуклюже упираясь руками в пол по бокам от себя, Марк стоял слишком близко, так, что места, чтобы подняться ровно, просто не было. Он выпрямился, даже не сутулясь, но все равно чувствовал себя на фоне Марка немного ничтожно, несмотря на разницу в росте почти в полголовы.
– Ну что же, Гамлет, где Полоний? – Марк захихикал мерзко, краем глаза заметив на полке томик Шекспира. – Или лучше «не пей вина, Гертруда»?
– Что ты несешь? – Луч сдвинул брови, поморщившись. Не то чтобы он не понял. Шекспир ведь был его.
– Как ты это сделал?
– Сделал что?
Марк замахнулся, не став даже разжимать кулак,