Подайте на хлебушек. Саша Чекалов

      Блог безмолвен, как ночь на селе, – обломайся, эго.

      Даже пёс не забрешет во мгле, если нет хештега.

      …Ну и дело! На каждом посту по замку повисло:

      на идеологический кипиш – есть узость смысла…

      Кто там пишет половнику каши – всё меньше, реже?

      …И захочешь не скажешь: повсюду сплошные бреши;

      где когда-то подписчики были – пучок, вязанка! —

      нынче пыль поднимай… поднимая мосты у замка.

      Всё застыло, смолой на последнем сухом полене.

      На два тыла работать бы! – только… есть узы лени.

      Не забрезжит и тени… а Оккама нож – хоть режь им,

      хоть не режь, а в итоге по-прежнему мрак безбрежен.

      Заварившие кашу давно стали горстью праха,

      нам расхлёбывать, но… всё, что есть, – это цепи страха.

      …Поезда? Вообще здесь не ходят. Перрон безжизнен.

      Только ветер над полем… и ты – в никуда бежишь с ним

      или… просто лежишь.

      Нет ни клуба, ни сельсовета.

      Ни еврея, ни грека.

      И мы-все-умрём. За «это».

      А скоро вновь пойдёт парад

      по центру, тратящему денежки,

      и много новеньких наград

      нацепят юноши и девушки.

      По телевизору пойдут

      патриотические видео,

      и поздравления пришлют

      устало мировые лидеры.

      Загнавшие себя в закут —

      натёртыми качая холками,

      по переулкам потекут

      ракеты с танками (и хокками),

      и – плат накинувши на рот

      (полнó флажков: недаром розданных),

      чуть в отдалении – народ

      застынет, будто бедный родственник.

      …Да, станет людям не до сна:

      весь мир покорно променяли на

      войну, но… что?

      Придёт весна.

      (Пускай и вновь не для меня она.)

      У ротонды на въезде в Белгород

      вечно ветер… и вечно – нет

      никакого резона бегать