Слова – для тишины… Стихи и афоризмы. Наталья Метелица

      Ничего не вернуть. Твой орнамент

      Непривычен для платьев моих.

      Память новых примерок не знает

      И устала от прежних интриг.

      На душе – сотня дремлющих кошек.

      В голове – пустота ни о чем.

      Расставались весь год понемножку.

      Разлюбилось в мгновение. Дом

      Не признал мои мысли в прозрачном,

      Удивлялся рисунку лица.

      Тишина и покой… Только плачет

      Чья-то кошка – одна – у крыльца.

      На твоих ладонях – весь рисунок

      нашей неразгаданной судьбы.

      Если нас за что-то и осудят,

      мы не знаем сами. Но забыть

      умудрились точно…  Помню руки.

      Помню голос, запах… Но когда

      я была твоей женой (подругой?) —

      то загадка:

      «нет! – возможно… – да!!!».

      Может, мы с тобой и не рождались,

      но успели сбыться раньше всех?

      Может, вызывали только жалость,

      вымучив друг друга для потех?

      Но откуда это наважденье,

      что твои ладони говорят

      знаками тоскующих движений

      в памяти, которой и не рад…

      Всё зашифровано – и так прозрачно.

      Любимый взгляд, прищуренный едва.

      И след улыбки что-нибудь да значит.

      И даже молчаливые слова…

      Всё надоело – но и так желанно.

      Усталость рекламирует азарт.

      землянин и Она – с Альдебарана.

      она – и её Вечный Космонавт.

      Прощают и прощаются – как люди.

      Потом о стену бьются головой.

      Духи  «Adieu Sagesse» – и будь что будет!

      Разводятся – чтоб снова стать семьей.

      Всё перепутано – и так понятно.

      Отшельники встречаются во сне.

      Лишь ангелы вздыхали деликатно,

      Предвидя расставание страшней…

      Усталости хватает мне одной,

      Чтоб вычеркнуть восторженные речи

      И стать не буквой – жалостью немой,

      Которой каждый звук и покалечен

      До жалкого подобия стихов

      Из самых тайных снов – в дыханье влажном…

      Сны высыхают быстро. Их покров

      Сползает вместе с кожей.

      Страшно.

      Страшно…

       И лучше этот ужас не признать,

      Чем стать себе бессмысленным уродом,

      Которому не только не писать —

      Не жить! – растратив прежнюю породу.

      Это уже не стихи – это только молитвы,

      что успеваешь подумать, не вспомнив слова.

      Если их где-то читают, то, значит, едва

      тень различая от букв, что без звука обриты

      до полупризрачных смыслов невидимых строк.

      Как же вам то удается?.. –