Тайна принцеÑÑÑ‹. Социально-фантаÑтичеÑкий роман. Валентин Шентала
предложенный соседом бокал и тяжело, медленно сел. Легче не стало.
– Уволили, – произнёс в землю Тиу. – Сокращение штатов. За второй месяц десятое место работы.
– Всё? А кому сейчас легко? – удивился собеседник. – Время счас такое, любезный!
Тиу не слушал. Верно, морякам сейчас тоже трудно, но им хоть платят больше, чем артистам. А у него дома – Наследница Трона Святого, как она будет жить? Впрочем, нет, она-то, может быть, и сможет. Ведь все как-то живут, выкручиваются… Но ведь она-то избранная! Ей бы не о серых буднях думать, а готовиться к своей роли.
– Не ты ли, – продолжал матрос Клюю, а это был он, – не ты ли всё время говорил, что человек всё может преодолеть, лишь бы не умереть?
– Я от своих слов не отказываюсь, – ответил клоун, – но сейчас я хотел бы отдохнуть, сбросить маску, расслабиться… Плесни ещё… Если бы ты знал, какой груз я за собой тащу!
– Внучка? – понимающе кивнул матрос. – Да обойдётся всё! Прорвёмся! Ладно, поплачься, пока никто не видит…
Только протяжный гудок парохода время от времени напоминал, что жизнь-то всё равно идёт. Вскрикнула чайка.
– Надо ехать, – вдруг неожиданно сказал Тиу. – Чего тут ждать? Пока убьют?
– Вот, другое дело, – удовлетворённо сказал старый матрос, – узнаю прежнего друга. Конечно, если бы он не артачился, я бы предложил ему место грузчика в порту…
– Клюю, я только что оттуда, отстаёшь от жизни. – Тиу покрутил пустую бутыль и, вздохнув, грустно добавил: – Я давно уже постепенно ставлю круг на карьере клоуна, только домашним не говори об этом.
– Прорвёмся, – не зная, что и ответить, повторил Клюю. – Как это в твоей антрепризе… «Пока мы живы, да горит свеча!»
– Я сейчас не на работе, – недовольно сказал Тиу, – но всё равно спасибо.
Тиу допил блинта, бросил пустую бутыль в сторону и через несколько шагов был уже около своей двери.
ГЛАВА IV. НОМЕР ОТЕЛЯ
Вестибюль местного отеля, куда зашёл Сергей, чем-то напоминал декорации к старому фильму XX ого века «Титаник». Не в меру шикарно и дубово, как про себя оценил обстановку сам Сергей. Он подошёл к окошку регистраторши и так, что б никто не слышал, сказал:
– Шесть-шесть-шесть на пятого.
Это был пароль. Услышав его, секретарша живо подняла голову:
– Наконец-то, Сергей Петрович. С утра Вас жду. Номер – 911-бис, любимый номер Командора. Вот ключи.
– Немудрено, что его всё-таки убили, – проворчал Сергей. – Что за тайная вера, если все всё знают? Если бы у нас, на Земле, Орден Царицы был бы столь открытым, он бы века не просуществовал! Ну, разве можно так?
– Так никто же не слышат, – как бы извиняясь, сказала секретарша. – И вообще, у нас часто останавливаются представители Истинной Веры…
Сергей Петрович вошёл в обшарпанный номер шестого этажа с одной кроватью, рукомойником с одинарным краном холодной воды и допотопным шкафом и ему стало ясно: Тиу запросто