Январь. Девять Жизней. Валентина Спирина

      Птиц не слышно уже почти, клювы, да чемоданы сложили на юг. Юг. Юг.

      Ну а ты. Сложился в чемодан осенних надежд. Друг. Друг. Друг.

      Лес полудремлет. Готов отдаться в лапы скорбящего октября. Зря. Зря. Зря.

      Ну а мне. Ну а мне не хватает. Родного плеча. И тебя. Тебя. Тебя.

      Пересплю со сложенным на потом фиолетовым летом. И не скажу об этом. Этом. Этом.

      Перемолю. Перерисую свою собственную зарю. Светом. Светом. Светом.

      Птицы замерли. Лес притих. Лето в засаде. В аде. В аде. В аде

      Бродит мой полусломанный стих. Не подчиняясь правде. Правде. Правде.

      А у нас за окном – снег

      В белых рубашках пустил плясать

      свои запоздалые кристаллы.

      Милый, я знаю, что ты усталый.

      Что измотал до безумия наш бесконечный бег

      Из одной реальности совершенно в другую.

      Ну а я не скучаю. Нет. Я уже громко, но молча тоскую.

      Кончились слезы из берендеевских рек.

      И начался снег.

      А у нас за окном – снег.

      И я знаю точно – совсем скоро- мы будем стоять вместе.

      За этим окном.

      И слушать снежные песни,

      Завьюженные, закрУженные. И нам ничего не будет стоить —

      Глазами радоваться. Руками – любовь держать. И тепло

      Разливать. По чашам души-нег.

      Любимый, у нас за окном снег.

      А у нас за окном – снег.

      И он покрыл не только землю, терпеливо-строгую.

      Он покрыл все печали мои с тревогами.

      Законсервировал страхи. Выкрасил ярким светом – ночную слабость-одиночества.

      Знаешь, родной, в это белоснежное время хочется

      Лишь улыбаться. Мечтать кистью-сердца в самом большом размахе.

      И тебя – внутри хранить, как оберег.

      А у нас за окном – снег.

      Я, любимый, раньше бежала

      От себя до себя.

      От вокзала и до вокзала.

      От сентября и до сентября.

      Я, любимый, раньше пытала

      Свою душу в тёмном углу, разбирая на части.

      Находила смысл и тут же его теряла

      В бесконечно-прожорливой гонке-пасти.

      Я, любимый, раньше искала

      Лишь своё среди отголосков чужого,

      И другим своё время растерянное прощала,

      Не готовя себя для чего-то большого.

      Я, любимый, всегда считала,

      Что несчастны те, кто не видел на празднике жизни успех.

      Ох, любимый, да если б я знала,

      Что мой праздник – в каждой вибрации твоего смеха.

      Я, любимый, дышала раньше

      Только воздухом. Представляешь?

      А теперь, мой любимый, ты знаешь,

      Что