Wachtmeister Studer. Friedrich C. Glauser

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Was ist schon Zu­fall?… Es war nicht zu leug­nen, dass man dem Schick­sal des Schlumpf Er­win teil­nahms­voll ge­gen­über­stand. Rich­ti­ger ge­sagt, dass man den Schlumpf Er­win lieb­ge­won­nen hat­te… Wa­rum?… Stu­der in der Zel­le strich sich ein paar Male mit der fla­chen Hand über den Na­cken. Wa­rum? Weil man kei­nen Sohn ge­habt hat­te? Weil der Ver­haf­te­te auf der gan­zen Rei­se sei­ne Un­schuld be­teu­ert hat­te? Nein. Un­schul­dig sind sie alle. Aber die Be­teue­run­gen des Schlumpf Er­win hat­ten ehr­lich ge­klun­gen. Ob­wohl…

      Ob­wohl der Fall ei­gent­lich ganz klar lag. Den Kauf­mann und Rei­sen­den Wen­de­lin Wit­schi hat­te man am Mitt­woch­mor­gen mit ei­nem Ein­schuss hin­ter dem rech­ten Ohr, auf dem Bau­che lie­gend, in ei­nem Wal­de in der Nähe von Ger­zen­stein auf­ge­fun­den. Die Ta­schen der Lei­che wa­ren leer… Die Frau des Er­mor­de­ten hat­te be­haup­tet, ihr Mann habe drei­hun­dert Fran­ken bei sich ge­tra­gen.

      Und am Mitt­wo­cha­bend hat­te Schlumpf im Gast­hof zum ›Bä­ren‹ eine Hun­der­ter­no­te ge­wech­sel­t… Am Don­ners­tag­mor­gen woll­te ihn der Land­jä­ger ver­haf­ten, aber Schlumpf war ge­flo­hen.

      So war es eben ge­kom­men, dass der Po­li­zei­haupt­mann am Don­ners­tag­abend den Wacht­meis­ter Stu­der in sei­nem Büro auf­ge­sucht hat­te:

      »Stu­der, du musst an die fri­sche Luft. Mor­gen früh gehst du den Schlumpf Er­win ver­haf­ten. Es wird dir gut tun. Du wirst zu dick…«

      Es stimm­te, lei­der… Ge­wiss, sonst schick­te man zu sol­chen Ver­haf­tun­gen Ge­frei­te. Es hat­te den Fahn­der­wacht­meis­ter ge­trof­fen… Auch Zu­fall?… Schick­sal?… Ge­nug, man war an den Schlumpf ge­ra­ten, und man hat­te ihn lieb­ge­won­nen. Eine Tat­sa­che! Mit Tat­sa­chen, auch wenn sie nur Ge­füh­le be­tref­fen, muss man sich ab­fin­den. Der Schlumpf! Si­cher­lich kein wert­vol­ler Mensch! Man kann­te ihn auf der Kan­tons­po­li­zei. Ein Une­he­li­cher. Die Be­hör­de hat­te sich fast stän­dig mit ihm be­schäf­ti­gen müs­sen. Si­cher wo­gen die Ak­ten auf der Ar­men­di­rek­ti­on min­des­tens an­dert­halb Kilo. Le­bens­lauf? Ver­ding­bub bei ei­nem Bau­ern. Dieb­stäh­le. – Vi­el­leicht hat er Hun­ger ge­habt? Wer kann das hin­ter­drein noch fest­stel­len? – Dann ging es, wie es in sol­chen Fäl­len im­mer geht. Er­zie­hungs­an­stalt Tes­sen­berg. Aus­bruch. Dieb­stahl. Wie­der ge­fasst. Ge­prü­gelt. End­lich ent­las­sen. Ein­bruch. Witz­wil. Ent­las­sen. Ein­bruch. Thor­berg drei Jah­re. Ent­las­sen. Und dann hat­te es Ruhe ge­ge­ben – zwei vol­le Jah­re. Der Schlumpf hat­te in der Baum­schu­le El­len­ber­ger in Ger­zen­stein ge­ar­bei­tet. Sech­zig Rap­pen Stun­den­lohn. Hat­te sich in ein Mäd­chen ver­liebt. Die bei­den woll­ten hei­ra­ten. Hei­ra­ten! Stu­der schnaub­te durch die Nase. So ein Bursch und hei­ra­ten! Und dann war der Mord an dem Wen­de­lin Wit­schi pas­sier­t…

      Es war ja be­kannt, dass der alte El­len­ber­ger in sei­nen Baum­schu­len mit Vor­lie­be ent­las­se­ne Sträf­lin­ge an­stell­te. Nicht nur, weil sie bil­li­ge Ar­beits­kräf­te wa­ren, nein, der El­len­ber­ger schi­en sich in ih­rer Ge­sell­schaft wohl­zu­füh­len. Nun, je­der Mensch hat sei­nen Spar­ren, und es war nicht zu leug­nen, dass die Rück­fäl­li­gen sich ganz gut hiel­ten beim al­ten El­len­ber­ger… Und nur weil der Schlumpf am Mitt­wo­cha­bend eine Hun­der­ter­no­te im Bä­ren ge­wech­selt hat­te, soll­te er den Raub­mord be­gan­gen ha­ben?… Der Bur­sche hat­te das so er­klärt: es sei er­spar­tes Geld ge­we­sen, er habe es bei sich ge­tra­gen…

      Cha­bis!… Er­spart!… Bei sech­zig Rap­pen Stun­den­lohn? Das mach­te im Mo­nat rund hun­dert­fünf­zig Fran­ken… Zim­mer­mie­te drei­ßig… Es­sen? – Zwei Fran­ken fünf­zig am Tag für einen Schwer­ar­bei­ter war we­nig ge­rech­net. Fün­fund­sieb­zig und drei­ßig macht hun­dert­fünf, Wä­sche fünf – Zi­ga­ret­ten, Wirt­schaft, Tanz, Haar­schnei­den, Bad – Blie­ben im bes­ten Fal­le fünf Fran­ken im Mo­nat. Und dann soll­te er in zwei Jah­ren drei­hun­dert Fran­ken er­spart ha­ben? Un­mög­lich! Das Geld bei sich ge­tra­gen ha­ben? Psy­cho­lo­gisch un­denk­bar. Sol­che Leu­te kön­nen kein Geld in der Ta­sche tra­gen, ohne es zu ver­put­zen… Auf der Bank? Vi­el­leicht. Aber nur so in der Brief­ta­sche?…

      Und doch, der Schlumpf hat­te drei­hun­dert Fran­ken bei sich ge­habt. Nicht ganz. Zwei Hun­der­ter­no­ten und etwa acht­zig Fran­ken. Stu­der sah das Ein­lie­fe­rungs­pro­to­koll, das er un­ter­zeich­net hat­te:

      »Por­te­mon­naie mit In­halt: 282 Fr. 25.«

      Al­so… Es stimm­te al­les! So­gar der Flucht­ver­such im Bahn­hof Bern. Ein dum­mer Flucht­ver­such! Kin­disch! Und doch so be­greif­lich! Dies­mal lang­te es ja für le­bens­läng­lich…

      Stu­der schüt­tel­te den Kopf. Und doch! Und doch! Et­was stimm­te nicht an der gan­zen Sa­che. Vo­rerst war es nur ein Ein­druck, ein ge­wis­ses un­an­ge­neh­mes Ge­fühl. Und der Fahn­der­wacht­meis­ter frös­tel­te. Die­se Zel­le war kalt. Kam denn der Dok­tor nicht bald?

      Woll­te der Schlumpf ei­gent­lich gar nicht auf­wa­chen?… Ein tiefer Atem­zug hob die Brust des Lie­gen­den, die ver­dreh­ten Au­gen ka­men in die rich­ti­ge Stel­lung und Schlumpf sah den Wacht­meis­ter an. Stu­der fuhr zu­rück.

      Ein un­an­ge­neh­mer Blick. Und jetzt öff­ne­te Schlumpf den Mund und schrie. Ein hei­se­rer Schrei – Schre­cken, Ab­wehr, Furcht, Ent­set­zen… Viel lag in dem Schrei. Er woll­te nicht en­den.

      »Still! Willst still sein!« flüs­ter­te Stu­der. Er be­kam Herz­klop­fen. Schließ­lich tat er das ein­zig mög­li­che: er leg­te sei­ne Hand auf den lau­ten Mun­d…

      »Wenn du still bist«, sag­te der Wacht­meis­ter, »dann bleib ich noch eine Wei­le bei dir, und du kannst eine Zi­ga­ret­te rau­chen, wenn der Dok­tor fort ist. Hä? Ich bin doch noch zur rech­ten Zeit ge­kom­men…« und ver­such­te ein Lä­cheln.

      Aber das Lä­cheln wirk­te auf den Schlumpf durch­aus nicht an­ste­ckend. Zwar sein Blick wur­de sanf­ter, aber als Stu­der sei­ne Hand vom Mun­de fort­nahm, sag­te Schlumpf lei­se:

      »Wa­rum habt Ihr mich nicht hän­gen las­sen, Wacht­meis­ter?«

      Schwer auf die­se Fra­ge eine rich­ti­ge Ant­wort zu fin­den! Man war doch kein Pfar­rer…

      Es war still in der Zel­le. Drau­ßen tschilp­ten Spat­zen. Im Hof un­ten sang ein klei­nes Mäd­chen mit dün­ner Stim­me:

       »O du liebs En­ge­li,

       Ros­marins­ten­ge­li,

       Al­li­weil, al­li­weil, blib i dir treu…«

      Da sag­te Stu­der und sei­ne Stim­me klang hei­ser:

      »Eh, du hast mir doch er­zählt, dass du hei­ra­ten willst? Das Meit­schi… es wird doch zu dir hal­ten, oder? Und wenn du sagst, du bist un­schul­dig, so ist’s doch gar nicht si­cher, dass du ver­ur­teilt wirst. Und du kannst dir doch den­ken, dass ein Selbst­mord­ver­such die größ­te Dumm­heit ge­we­sen ist, die du hast ma­chen kön­nen. Das wird dir als Ge­ständ­nis aus­ge­leg­t…«

      »Es war doch kein Ver­such. Ich hab wirk­lich…«

      Aber Stu­der brauch­te nicht zu ant­wor­ten. Es ka­men Schrit­te den Gang ent­lang, der Wär­ter Liech­ti sag­te »Da drin ist er, Herr Dok­tor.«

      »Scho wie­der z’wäg?« frag­te der Dok­tor und griff nach Schlumpfs Hand­ge­lenk. »Künst­li­che At­mung?

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