Серп демонов и молот ведьм. Владимир Шибаев
везде. Даже на иных, не таких хороших, как наша, планетах. И при любых… э… пертурбациях.
– Пертурбанцах, – поправил Хрусталий и дико оглянулся. – Это аксиома все же, особенно в углах. Жизнь, или ее тень, есть повсюду. В иных измерениях, соединенных особыми болтами ясности с нашей… Жизнь металлов так же забавна… еще и… Аксиомы для глупых, – неожиданно обидел он журналиста. – А вот есть ли он?
– Кто?
– Ну… Он, – осторожно спланировал посетитель.
– Да кто этот… Он.
– Что тут неясного… Он самый. Дух… святый, – осторожно кося глаза на сторону, промямлил Марленыч.
– Что?! – отчаялся понять, кажется, кривляющегося посетителя журналист. – Какой святой?
– Ну… дух. Отец и сын. И сам.
– Сам?
– Да Бог же, – упрямо сжав губы, признался Хрусталий.
– Бог, – осторожно кивая головой и глядя чуть мимо замороченного, повторил обозреватель.
– Он. И иже с ним. Господь, – глядя стеклянными глазами через дверь на мельтешащую огнями улицу, водворил наконец порядок в свои речи несколько скособочившийся посетитель. – Вседержитель и Отец. И голубь вселенной. Един. Как говорится, – тупо промямлил покинувший свой рассудок.
– Это тоже аксиома, – широко улыбнулся через минуту обозреватель, потирая переносицу. – Так. А о чем все же Ваша статья?
– Потешаетесь, – упрямо огляделся Хрусталий. – Насмешничаете. Все смеются, как прокаженные. И наукам все равно, кроме медицины. Точные науки и поют точно. И слаженно повторяют удачный эксперимент. По воплощению… А Вам, поди, все равно… Есть или нету…
Алексей Павлович пожевал губы, нахмурился и сообщил отрывисто и сухо:
– Абсолютно наплевать. Есть или нет… Не встречал.
Посетитель вздрогнул, как-то сжался, скукожился, лицо его покрылось пятнами и незаметными преждевременными морщинками, а на виски выбежали две капли пота. Стал он сразу жалок и стар.
– Извиняюсь за все тогда, – тихо сказал он. – Что потревожил и сам потревожился. Думал… где взять точный перевод. Синхрон. Думал… совета и ободрения… Нужен автор. А то ведь, если нету… или есть, мы – просто чертеж…
– Так вы не автор статьи? – делано удивился непонятливый газетчик, чтобы как-то смягчить неловкую минуту.
– Какой же я автор, я разве похож? – едва ли не плача и дрожа небритым кадыком, прерывистым голосом сообщил посетитель. – Я похож только на словарь для списывания со скрижалей. Какой же я автор, вот уж смешно.
– Очень похож. Вылитый автор, – успокоил чудака газетчик. – Тогда кто Вы, вообще?
– Разве сблизи не видно? – исподлобья глянул невзрачный визави. – Я ясно помешанный.
Обозреватель удовлетворено кивнул, быстро оглянулся кругом.
– Так… Вы, может быть, не туда пришли. Вам в… клинику или амбулаторию надо.
– Не-ет… Медицина наша лечит неизлечимых, которые перешли край, или для заработка, потому что не в силах и не в настроении распознать раньше. А я еще