Удар на четыре стороны Света. Игорь Райбан
стены в трещинах на радостный цвет.
А на всё остальное: – «денег нет, но вы держитесь…»
Пусть бы он сам полечился здесь и помыл полы дореволюционной шваброй, а не моющим пылесосом, который специально создали для прогресса.
Мокрая тряпка на швабре ловко стирала следы пришлых посетителей. Раз за разом, с каждым взмахом, подбираясь к моим ногам всё ближе и ближе. Так же, как следы на полу, эта тряпка сотрёт моё напоминание о том, что когда-то ведь жил на этом свете.
Будет ли кто-нибудь помнить, интересно.
Буднично, немного раздраженно переговаривались между собой занятые неблагодарным делом женщины, наверно тоже со сложной судьбой. Ведь никто в детстве не хотел стать из них уборщицами.
А случилось, и стало именно так: я умираю, а им придётся мыть полы до самой смерти. Такова жизнь.
Встал, отошёл подальше, чтобы не мешаться под половыми тряпками. Захотелось закурить прямо сейчас, не отходя от кассы.
Незакуренная сигарета из пачки, которую всё-таки нашёл на кухне, встала в горле комком жеваной резины.
Хотелось, как раньше пить водку, курить сигареты, трахаться со всеми подряд, даже с самой уродливой мулаткой.
Хотелось куража дикого и негритянского, как в караоке.
Желалось кричать, невзирая, на опустевшие коридоры поликлиники, ведь я сумасшедший.
Но горло сдавило внутри и перехватывает сердце, что дышать невозможно. Видно мое время пришло.
Теряя сознание, повалился на пол. Плохо, очень плохо.
Осталось лишь задержать воздух надолго—надолго – и лишь потом выдохнуть, но не сразу, а постепенно, с каждым мигом, каждой клеткой выпуская из себя частичку драгоценной жизни.
Выдыхать по чуть-чуть, точно по одной капле лечебного раствора протекающего в тонкой трубочке капельницы; тихо-тихо, будто опасаясь спугнуть счастье; словно боясь не успеть сделать важную вещь, в очень короткой жизни; медленно—медленно, как поцелуи на губах перед расставанием, чувствуя сладковатый вкус на языке.
Хотя воздух без запаха.
Перед глазами встал черный экран с белыми титрами, которые идут после просмотра фильмов…
***
– Врачи помогите, тут один помирает! – заголосила одна из поломоек.
Из кабинета на вопли выбежал кардиолог:
– В реанимацию его быстро. Где наша «скорая»?
На улице стоит? – бегите вниз, вызывайте фельдшеров!
– Дыши! Дыши! И просто живи! – надрывается лысый плотный мужчина с бородкой в белом халате, ритмично надавливая на грудную клетку…
***
Жёлтый полумрак в комнату, приносил светильник, освещавший стол с клавиатурой в сгустившейся ночи.
Я сидел, пролистывая новости на мониторе.
Нашёл вебсайт, запустил показ голосового стрима, оглашающий итоги конкурса. Не так давно отправил туда небольшой рассказ, в надежде занять какое-нибудь призовое место среди начинающих литераторов.
Когда узнал диагноз, то у меня переменилось внутри, захотелось оставить после себя какой-то след.
В то