Доктор Ахтин. Возвращение. Игорь Поляков
Смерть стоит передо мною,
Как запах цветка лотоса,
Словно как когда находишься на грани опьянения.
Сегодня Смерть стоит передо мною,
Как молния на небе после дождя,
Как возвращение домой после военного похода.
Сегодня Смерть стоит передо мною
Подобно сильному желанию увидеть свой дом,
После долгих лет, которые ты провел в заключении.
Почти все жители деревни встречают меня, когда я подхожу к дому. Нет только старухи Прасковьи. Впрочем, она очень редко выходит из своего дома, особенно ночью. Когда она умрет, мы, вряд ли заметим это сразу.
Соседи втроем сидят на лавке у дома Ивана. И, как обычно, пьют самогон.
– Ну, вот, слава Богу, и он, – заметив меня, выкрикивает Лида. Она даже не понимает, что почти кричит.
– А мы думали, что ты заблудился в лесу, уже ночь, а тебя всё нет и нет, – говорит Иван, закашлявшись в конце фразы.
– Какой повод сегодня?
Поставив корзину на землю, я смотрю на пьяные лица соседей. В свете луны их лица кажутся мертвенно серыми. Движения рук заторможены. Слова громки и бессмысленны.
– Никакого повода, – качает головой Семен, – мы просто общаемся. Так сказать, интеллектуально проводим время.
– Ну, раз так, то давай, Семен, налей и мне. Интеллектуальное общение – это как раз то, что мне надо.
– Вот это дело.
Булькающий звук льющейся жидкости. И протянутый стакан.
– Ну, выпьем? – они смотрят на меня, в нетерпении сжимая свои стаканы. Им не важно, за что пить, но – они ведь не алкаши какие-то, чтобы пить ради пития. Тот, кто пришел последним, должен что-то сказать.
– За наших родителей, – говорю я, – за папу и маму. Пусть им будет хорошо на том свете.
Выдохнув, я выливаю в горло полный стакан самогона, который горячей струей обжигает пищевод и взрывается в желудке. Пары сивушных масел забивают дыхательные пути. Я не могу вдохнуть, и, закрыв глаза, зажимаю рукой рот.
– На, закуси, – Лида протягивает мне вареную картофелину. И забирает у меня стакан.
Я делаю вдох. И сразу чувствую, что взрывная волна сносит крышу. Торнадо, поднимающий вверх сознание, закручивающий в водоворот стихии, разбивающий на атомы каждую клетку мозга. Набиваю рот вареной картошкой, перебивая мерзкий вкус самогона. Появляется головокружение в голове и слабость в ногах. Расставив ноги для устойчивости, я говорю:
– Это пить нельзя. Смертельный яд, убивающий каждую клетку организма. Если я сегодня ночью умру, то виноваты будете вы.
Дружный и довольный смех моих соседей. Они думают, что я пошутил. Они уверены, что это забавно. И Семен уже снова разливает самогон по стаканам.
Нагнувшись за корзиной, я чуть не падаю. С трудом удержавшись на ногах, выпрямляюсь и иду к своему дому.
Может быть, этой ночью я смогу уснуть. Хотя бы ненадолго. Мне нужен отдых. Так я думаю, когда вхожу в дверь, за которой мыслительный процесс прекращается.
Ночью я просыпаюсь на полу в горнице. Не помню, как здесь оказался.