Мой Пушкин. Сборник стихов. Ольга Фомина

      Почти два века нет поэта,

      Но как под дулом пистолета

      Его потомок вновь стоит,

      Так, как стоял тогда пиит.

      Моей рукою боль вела,

      Не написать я не могла,

      И что теперь греха таить —

      Хочу боль с вами разделить.

      А разделить иль отказаться,

      Не получившим труд сказаться,

      То воля ваша, выбор есть,

      Да не по мне такая честь.

      Но всё ж сомнения отбросьте,

      Прочтите, да и в печку бросьте,

      За час потраченный браня

      И труд, и автора – меня.

      Прости, что женского я рода

      И что с тобою я на «ты»,

      Чужды тебе моя природа

      И незнакомые черты.

      С небес холодных ты взираешь,

      И телом, спящим под крестом,

      Ты ничему уж не внимаешь

      Под указующим перстом.

      Но дух по-прежнему витает,

      Что будоражил кровь твою,

      И вдохновеньем долетает,

      Прося унять тоску свою.

      Твоя душа с моею слита,

      И в предрассветный, ранний час,

      Когда дремотой всё покрыто,

      Ты начинаешь свой рассказ.

      Твой голос тих, ему я внемлю,

      Скорей не голос это – дух,

      Спустившийся с небес на землю,

      Пока не прокричал петух.

      И я в своём оцепененье,

      Пытаясь слов не пропустить,

      Строчу в полночном упоенье,

      Чтоб ничего не упустить.

      Рука твоя моею водит,

      Два века долгие спустя,

      Она меня в твой мир уводит,

      Чтоб описать, как, колеся,

      По жизни бренной ты метался,

      Терзался дух твой, с ним же плоть,

      И как один потом остался,

      Не в силах свет перебороть.

      И оттого это, быть может,

      Что не успел ты досказать,

      И твою душу так же гложет

      Словес невысказанных рать.

      Твоим сомнениям я внемлю,

      Прошу у Бога только сил,

      Всё за грехи свои приемля,

      Чтоб передать, что ты просил.

      Как и мечтал, ты стал великим.

      Среди потомков некто есть,

      Кто отстоит в пространстве диком

      Твою поруганную честь!

      Нам не жить уже беспечно:

      Цепью, что «на дубе том»,

      Мы прикованы навечно,

      Как молитвой и постом.

      Струны тонкие играют

      Им разбуженной души,

      Его чувствами страдает

      Сердце русское в тиши.

      Постигая наслажденья,

      Радость, боль, любовь, тоску,

      Привыкаем к ним с рожденья,

      Как к грудному молоку.

      С ним в душе везде мы дома,

      Пушкин в нас, как в сердце – кровь,

      И страницы его тома

      Мы листать готовы вновь.

      Был век французский на Руси,

      О том историю спроси.

      К нам гувернёров господа

      Везли из Франции тогда.

      Дабы привить нам вкус французский,

      Везли бордо, пирог страсбургский,

      И вот уже картавил