Мой Пушкин. Сборник стихов. Ольга Фомина

      Гений слова! Кто ж не ахнет,

      Зачитавшись до утра?!

      Дал понять, как «Русью пахнет»,

      Пушкин росчерком пера.

      Он писал высоким слогом,

      Мужика он мог понять

      И одним лишь только словом

      Душу русскую объять.

      Оттого-то он и гений,

      Что народным языком

      Не гнушался в дни гонений, —

      Тем, родным, что всем знаком.

      Он, потомок эфиопа,

      Урождённый Ганнибал,

      Доказал, что не Европа

      Для поэта идеал.

      Наша матушка-Россия

      Так, брат, чудно хороша,

      Что, наверно б, сам мессия

      Любовался, чуть дыша.

      Так ликуй, душа, с поэтом,

      Пушкин – наш, ура, виват!

      Не принять нелепость эту:

      Он убит. Кто виноват?

      Сказок мы читать не будем

      И отложим чудеса,

      Лишь на миг давай разбудим

      Той эпохи голоса.

      Так гадалка нагадала

      В ночку тёмную одну:

      «Снег, залитый кровью алой…

      А умрёшь через жену.

      Одного остерегайся:

      Белокур он и высок,

      На него не полагайся —

      Может выстрелить в висок».

      Пушкин сам искал с ним встречи,

      Чтобы этот человек

      Своей пулей иль картечью

      Завершил поэта век.

      Оттого он и метался:

      Карты, девки и вино.

      От судьбы не укрывался —

      Знал, погибнет всё равно.

      Родился… И в завитушках,

      Что украсили чело,

      Александр