Дыши, Софи, дыши. Раньше я просто вдыхала воздух, сейчас научилась дышать.. Ирина Ниверт
с пиццей. Я лишь сдержанно улыбаюсь, пытаясь переварить то, что только что слышала и видела.
– С каких пор ты куришь? – произношу я почти шепотом.
– То есть из всего моего рассказа тебя интересует только то, как давно я начала курить? – спрашивает она, приподнимая бровь, и смеясь продолжает: – Я курю уже лет пять или шесть.
– Но… – пытаюсь возразить я.
– Я никому никогда не говорила, – перебивает она. – Максу, как ты понимаешь, это не особо нравилось. Да и мне в какой-то момент тоже показалось, что я должна скрывать эту привычку от всех, дабы люди не стали меня осуждать.
Лора залпом выпивает вино и принимается открывать вторую бутылку. Я не могу произнести ни слова.
Спустя пару мгновений она с легкостью наполняет бокал:
– Да, подруга, психолог из тебя так себе. Если бы я пришла к тебе на прием, но не заплатила бы ни копейки. Ты и слова не сказала бы.
Она со смехом протягивает мне бокал.
У меня чуть кружится голова – то ли от вина, то ли от происходящего вокруг. Я делаю глоток сладковатого напитка и медленно подбираю слова:
– Лорочка, дорогая… Ты сейчас немного не в себе. Я понимаю, это сложно принять и еще сложнее простить. И все твое поведение – тому доказательство. Просто надо дать себе время, которое сможет затянуть душевные раны, и потом уже двигаться дальше. Кто знает, может, он просто оступился и на самом деле любит тебя? И вы будете вместе?
– Софи, выбрось на хрен свои учебники по психологии вместе с дипломом, – смеется подруга. – Я не хочу больше быть с ним, не хочу больше его видеть, не хочу больше подбирать слова и наряды под его чертово настроение.
Я молчу, а Лора закуривает сигарету (вторую за пять минут!) и продолжает:
– Знаешь, когда я их застукала, то подумала, что моя жизнь закончилась. Нет, правда. Я зашла в ресторан как раз в тот момент, когда он ее целовал. Он видел меня, но даже не вышел из-за стола.
Кажется, впервые за весь вечер на ее лице промелькнула грусть.
– Знаешь, – чуть тише обычного говорит она, – я всегда считала очень романтичным, когда в фильмах о любви героиня садится в желтое такси и плачет. За рулем великолепный француз, который с легким акцентом говорит ей, что все наладится. За окном льет дождь, а он – мужчина всей ее жизни – пытается остановить машину. Конечно, в конце концов он ее догоняет, признается в вечной любви, они целуются на глазах у всех, а после живут долго и счастливо.
Лора тушит сигарету о кусочек пиццы и глубоко вздыхает:
– И вот тогда я сама села в точно такое же гребаное желтое такси, а за окном дождь, и я плачу. Блеск! Как в фильме! Только вот водитель, хоть и с акцентом, но совсем не француз и говорит какую-то редкостную чушь. Макияж течет по лицу, платье насквозь мокрое, туфли, на хрен, натерли. А мужчина мечты даже не вышел из ресторана, понимаешь? – Пару секунд она молчит. – И конечно же, не будет «долго и счастливо», Софи. Это только в дерьмовых фильмах или в книгах,