Руины Арха 2. Убийца. Олег Геннадьевич Фомин
Руин, среди миллиардов других некрополей, невозможно. А с ним я смог сделать то место своим приютом, куда возвращался много раз, методом проб и ошибок совершенствуя алгоритм. Раньше искал долго, не алгоритм был, а ленточный червь. Но теперь в цепочке лишь три-четыре звена.
Пока иду, вспоминаю паренька, которого спас. В сознание лезут сцены, не делающие мне чести: ору на мальчика, упрекаю, бью по щеке…
Не сразу до меня дошло, что образы извлекаются из памяти не в естественном порядке – их фильтрует для меня мой маленький друг.
Я повернул голову. Смыш на плече, мне в глаза смотрят черные бусинки.
– Да-да, я был с ним слишком груб.
«Жестоко».
– Ты знаешь, малыш, я не хочу ни с кем сближаться. А то слово за слово, и сдружились бы, а я… не хочу терять. Или быть кинутым. Доверять можно только себе. Ну и тебе, конечно.
Я погладил смыша, улыбнулся.
– Мы друзья, разве мало?
«Друзья».
– И потом, глупо было выходить за стены города одному, без опыта. Хотя его отец тоже хорош, держит сына взаперти, не учит, будто надеется продержать там всю жизнь, как тепличное растение…
«Мир опасный».
– Верно, малыш. Как в джунглях. Знаешь, что такое джунгли? Загляни мне в голову. Я, правда, джунгли видел только в кино и телепередачах, но впечатлений хватило. Если живешь в джунглях, надо уметь выживать… Вечно сидеть за оградой не выйдет, рано или поздно забор переползет какая-нибудь ядовитая тварь. А то и вовсе… стадо слонов втопчет в землю вместе с забором.
Я заболтался. Разбирая плиты очередной стены, думаю не о мятежном принце, а о лианах, папоротниках, крокодилах, питонах…
Закономерно, что в дыре оказалось не мое убежище, а сто какой-то по счету коридор.
Пришлось заново.
И опять настал черед разбора стены. Смыш корректирует поток моих мыслей. Мятежный принц… От мыслей о нем рвотный рефлекс, как от бананов, если питаться всю жизнь только ими.
Эх, банан… Съесть бы сейчас. Тьфу ты! Мятежный принц, думать о мятежном принце…
Наконец-то!
Брешь меня проглотила. Я разогнулся… Протяжный выдох. Ладони хлопают друг о друга, сбивая пыль, по некрополю эхо.
– Ну вот, мы дома. Если хоть что-то в Руинах можно назвать домом…
«Покой».
– Да, где спокойно, там и дом. Завидую тем, кто в Руинах родился. Никто из родного мира не похищал, тоска не грызет…
Я вздохнул и начал закладывать плиты обратно в гнезда, нечего всяким левым типам зариться на наше уютное местечко.
Смыш телепортируется с места на место по всему некрополю, дежурный обзор: все ли в порядке, не изменилось ли чего, пока нас не было, не завелась ли гадина, жаждущая нами полакомиться…
Я сел спиной к свежей кладке, лопатки слегка ее продавили.
Пых! На плечо вернулся Борис.
«Чисто».
Рукав стер пот со лба, я улыбнулся.
– Чистота – залог здоровья.
Некрополь в пять этажей, длина и ширина как у спортзала. По краям ряды гробниц, в стенных нишах – урны