Воскресят меня стихи. Том третий. Евгений Кулькин

      Обольщает тебя или нет,

      Эта главная

      Лета

      Примета,

      Когда вдруг пирамидится свет,

      Возжигая собою планету.

      Когда и в копошенье дождя

      Узнается мгновенье явленья

      И касатушки гордо летят,

      Словно неких орбит продолженье.

      И тоска обнажается так,

      Что видны стихотворные ребра,

      И бутылка не кажется коброй

      Тем, кто выпить, увы, не дурак…

      В рассусаленное чрево

      С плоскоумием вхожу.

      Паны – справа,

      Девы – слева.

      Впереди – покой и жуть.

      Словно в классе,

      В этом храме

      Отбывают все урок.

      Из оконной сочной рамы

      Смотрит Бог.

      И сидят, как ворожеи,

      Все, кто вдруг сюда пришел.

      И не сделался строже

      Лик того, кто службу вел.

      По-домашнему все как-то,

      На какой-то дерзкий вкус.

      И сидит за школьной партой

      Иисус.

      И какой-то лик не грозный

      Прочитает в тишине

      Как-то нерелигиозно,

      А быть может,

      Несерьезно

      Злую непонятность мне.

      Полыхнет в межрядье платье,

      Ослепит на миг людей.

      А мне видится распятье

      Со слезами из гвоздей.

      Я не считал себя изранком,

      Хотя вовсю душой кровил.

      И ник зачем-то к иностранкам

      И чем – неведомо – кривил.

      Не признавал я силы страсти,

      Равно как слабости ума.

      И уповал на те напасти,

      Где разум воспалял грома.

      А надо мной смеялись бесы,

      А надо мной витал соблазн

      Познать, в чем разность интересов,

      И чем я тоже в чем-то разн.

      А где-то возносило кофе

      Свой бесконечный аромат.

      И академик наш –

      Иоффе

      Был там за что-то

      Клят и мят.

      И заострялась тихо русскость

      Тупым напильником судьбы,

      Чтоб доказать,

      Что наша узкость

      От упованья на «абы».

      Добрый мир переинача

      На негрустный лад,

      Я стою один и плачу

      В желтый листопад.

      Что мне жаль?

      Кого мне жалко?

      В чем моя вина?

      С голубого полушалка

      Бьет в глаза весна.

      Пряник крошится на части,

      Воробьи снуют.

      И о самом горьком счастье

      Горлицы поют.

      Не поют, скорее – стонут.

      Но не в этом суть.

      Я стою, тоскою тронут,

      Как стрелою в грудь.

      Ветер листья обрывает,

      А закат – широк…

      Видно, счастья не бывает

      Без осенних строк.

      Набожность:

      – На,