Необжитые пространства. Том 1. Проселки. Виктор Ростокин
гуляй (мол, сам не свой!)
Белым днем и черной ночью,
Летом долгим и зимой.
А Игнат все пьет сивуху
У забора – в парк нельзя!
Щиплет черствую краюху —
Дали добрые друзья.
Полицейский:
«Уберите!..»
«Он бездомный». —
«Он урод!»
«Суки, ноги мне верните!»
Плачет воин какой год.
И сивуху он глотает,
От слезы тускнеет взор.
В парк на танцы не пускают.
Обезножел… С этих пор!
«Ни торжеств, ни порицаний…»
Ни торжеств, ни порицаний,
Праздник, будни – не поймешь.
Слово умерло «свиданье»,
Слово процветает «ложь».
Я от этой мысли ахнул,
Не спалось мне до зари.
Вышел. Снял с себя рубаху,
Бомжу протянул: «Бери».
И пошел я с голым торсом
Правду-матку прояснять.
Ведь еще не каша – просо,
А Россия нам не мать.
И медали потускнели,
Гимн советский малость груб,
Хором пели – не допели…
Шелуха слетела с губ!
Эх, пора объединиться
И дружиной двинуть в степь,
С гнусным ворогом сразиться,
Заковать в стальную цепь
И в рассохшейся телеге
По селениям возить
Вплоть до выпавшего снега
И в сугробе утопить!
«Двор утопает весь в цветах…»
Двор утопает весь в цветах —
Петуньи, лилии и розы.
А рядом ссоры, брань, и страх,
И желчь, и дикие угрозы.
И – полицейские. Суды.
Все чередою бесконечной.
Не отмахнуться от беды.
Нет в доме жизни человечьей,
Нет мира промежду жильцов
И понимания простого:
Коль мерзнет твой сосед без дров,
Поленом поделись. И Богом.
Коли старушка без родни
Скучает – дверь напротив, рядом,
Ты обстановку оцени,
Скажи ей: «Вы, Матвевна, лада!»
С улыбкой милой на устах
Ее ты проводи на волю,
Где утопает двор в цветах,
Чтоб исцелялись в сердце боли.
Руси последыши
И в веке том, и в самом дальнем…
Вплоть до сегодняшних деньков
В граните ли, в стихе, в преданье
Удалом все тот же образ мужиков.
Вот он с сохой. Вот он с дубиной.
Вот с братиной (закручен ус!),
Поет задорно про рябину,
Которой тяжек жизни груз.
Поет он о России складно,
Слова все правильно сложил,
И тут же музыку наладил —
Братве похмельной удружил!
Простые, сельские, остатние,
Кто с раной боевой, а кто
В штанах здесь восседает ватных
Телесной скудости назло.
Все разные. И одинаковые.
Таких земля уж не родит.
Лишь сорная трава, нет злаковых,
Столб пыльный во поле юлит.
Последние. Руси последыши,
Наотмашь