На пятьдесят оттенков темнее. Э. Л. Джеймс
помогу, – искренне заверяет он.
– Тогда нарежь овощи.
– Я не умею готовить, – признается он, разглядывая нож, который я не без опаски вручила ему.
– Тебе это и не нужно.
Я кладу перед ним доску и пару стручков красного сладкого перца. Он озадаченно смотрит на них.
– Ты никогда не нарезал овощи?
– Никогда.
Я усмехаюсь.
– Тебе смешно?
– Оказывается, есть что-то, что я могу делать, а ты нет. Согласись, Кристиан, это забавно. Вот, я покажу тебе, как надо резать.
Я прижимаюсь к нему плечом. Он отодвигается. Моя внутренняя богиня берет это на заметку.
– Вот так. – Я разрезаю стручок пополам и тщательно очищаю его от семян.
– Хм, оказывается, все довольно просто, – удивляется он.
– У тебя не должно возникнуть сложностей, – говорю я с иронией.
Он смотрит на меня долгим взглядом, потом берется за работу, а я продолжаю нарезать кубиками курятину. Он режет перец соломкой, медленно, тщательно. Ох-ох-о, мы так всю ночь провозимся у плиты!
Я ополаскиваю руки и ищу в хозяйстве сковородку вок, оливковое масло и прочие нужные вещи. Попутно я стараюсь прикасаться к Кристиану – то бедром, то рукой, то спиной. Как бы случайно. Легкие, казалось бы, невинные прикосновения. И каждый раз он не реагирует на них и все еще возится с первым перцем.
– Я знаю, что ты делаешь, Анастейша, – мрачно бормочет он.
– Кажется, это называется приготовлением ужина, – отвечаю я с невинным видом.
Хватаю другой нож и встаю возле него – чищу и режу чеснок, лук-шалот и зеленую фасоль. И опять, как бы невзначай, задеваю его.
– Ловко ты орудуешь, – бормочет он, принимаясь за второй стручок.
– Нарезаю? – Невинный взмах ресниц. – У меня многолетняя практика. – Я опять трусь о него, на этот раз попкой.
– Анастейша, если ты проделаешь этот трюк еще раз, я овладею тобой прямо здесь, на полу кухни.
Ого, сработало!
– Сначала ты должен попросить меня об этом.
– Это вызов мне?
– Возможно.
Он кладет нож на доску и медленно поворачивается ко мне. Его глаза горят. Протягивает руку и выключает газ. Масло в воке сразу затихает.
– Пожалуй, мы поедим позже. Положи курятину в холодильник.
Вот уж я никогда не ожидала услышать от Кристиана Грея такие слова, и только он способен придать им такую невероятную сексуальность, что дух захватывает. Я беру миску с нарезанной курятиной, кое-как накрываю тарелкой и убираю. Он уже стоит рядом.
– Так ты будешь просить меня? – шепчу я и храбро гляжу в его потемневшие глаза.
– Нет, Анастейша. – Он качает головой и говорит нежно и страстно. – Не буду.
И вот мы стоим и пожираем друг друга глазами. Воздух между нами постепенно заряжается, начинает потрескивать. Мы молчим и просто глядим. Я кусаю губу, так как во мне яростно бушует желание, зажигает мою кровь, перехватывает дыхание, накапливается