На пятьдесят оттенков темнее. Э. Л. Джеймс
меня насквозь. Говорят: «Я хочу тебя и немедленно». У-ух, горячо!
– Забудь о ней. Пойдем. – Он протягивает руку.
Моя внутренняя богиня делает в гимнастическом зале три сальто назад; я хватаю его за руку.
Я просыпаюсь, потому что мне жарко. Оказывается, я обвилась вокруг голого Кристиана Грея. Он хотя и спит, но крепко прижимает меня к себе. Мягкий утренний свет просачивается сквозь шторы. Моя голова лежит на его груди, нога сплелась с его ногой, рука на его животе.
Я осторожно, чтобы не разбудить его, поднимаю голову. Во сне он такой молодой и безмятежный. Он – мой.
М-м-м… Я нерешительно глажу его по груди, пробегаю кончиками пальцев по спутанным волосам, а он не шевелится. Я прямо-таки не верю своим глазам. Он реально мой – на несколько драгоценных мгновений. Я нежно целую один из его шрамов. Он тихо стонет, но не просыпается. Я улыбаюсь и снова целую. Он открывает глаза.
– Привет, – говорю я с виноватой усмешкой.
– Привет, – настороженно отвечает он. – Что ты делаешь?
– Смотрю на тебя.
Я пробегаю пальцами по его «дорожке счастья» – от пупка вниз до… Он сердито щурится, хватает меня за руку, но потом его губы растягиваются в ослепительной улыбке, и я успокаиваюсь. Мои прикосновения остаются тайными.
Но почему ты не позволяешь мне дотрагиваться до тебя?
Неожиданно он ложится на меня, вдавив в матрас, и хватает за запястья. Щекочет мой нос своим носом.
– Кажется, мисс Стил, вы задумали что-то нехорошее, – заявляет он строгим тоном, но с улыбкой.
– Я люблю думать о нехорошем, когда лежу рядом с тобой.
– Правда? – спрашивает он и легонько целует меня в губы. – Секс или завтрак? – спрашивает он.
Его глаза потемнели, но полны юмора. Я чувствую, как он входит в меня, и выгибаюсь навстречу ему.
– Правильно, молодец, – бормочет он; его дыхание щекочет мне шею.
Я стою перед зеркалом и пытаюсь изобразить из своих волос какое-то подобие прически – но они слишком длинные. Я в джинсах и майке. Кристиан только что принял душ и тоже одевается. Я жадным взором гляжу на его тело.
– Ты часто ходишь на тренировки? – интересуюсь я.
– Каждую неделю в один из выходных, – отвечает он, застегивая ширинку.
– Чем ты занимаешься?
– Бегаю, делаю силовые упражнения, занимаюсь кикбоксингом, – пожимает он плечами.
– Кикбоксингом?
– Да, у меня есть персональный тренер, бывший олимпийский чемпион. Его зовут Клод. Он тебе понравится.
Я поворачиваюсь и гляжу на него. Он застегивает рубашку.
– Как это понравится? Что ты хочешь этим сказать?
– Тебе он понравится как тренер.
– Зачем мне нужен персональный тренер? Для хорошей формы мне достаточно и тебя.
Он подходит ко мне и обнимает за плечи. Его потемневшие глаза встречаются в зеркале с моими.
– Но я хочу, чтобы ты, малышка, была в форме и справлялась с нагрузками. Это нужно для моих планов.
У меня