В дом возвратиться свой…. Борис Гучков

      Родная речь… Страдательный залог,

      Причастие страдательное… Боже,

      В грамматике российской на замок

      Людское счастье заперто, похоже!

      Века живём страдая, без надежд,

      То празднуем, то проклинаем даты.

      И есть у нас винительный падеж,

      И я не знаю, в чём мы виноваты…

      Картав, как ворон с его вечным «кар»,

      Одним вином довольствуясь на ужин,

      Поэт, он расточал свой дивный дар,

      Ни Богу, ни жене уже не нужен.

      Бог не пришёл на тризну похорон.

      Метели пели памятную мессу.

      Бог осерчал, поскольку часто он

      Упоминаем к месту и не к месту.

      Увы, мертвы с кукушкою часы.

      Осиротев, своей не скроют грусти

      Синицы, щуки в заводях Терсы

      И по-над Волгой потайные грузди…

      Во мне должно быть что-нибудь от тигра:

      Коварство, злоба и свирепый вид.

      Я должен быть жестоким, как Аттила,

      Так гороскоп восточный мне велит.

      Но всё, увы, не так на самом деле.

      Скорей, мне добродушие к лицу.

      Обидно: я не дал на той неделе

      Достойного отпора подлецу.

      На хамство сотоварища и грубость

      Я должен был, короче говоря,

      Использовать не медля саблезубость,

      Загрызть его, пустить ему кровя…

      Я отступил постыдно и нелепо.

      Бессонницей страдая, в тишине

      Всё вопрошал, расстроенный: «О небо,

      Хоть что-нибудь от тигра есть во мне?»

      Не искусство вязания

      И не гитара Визбора —

      Пытки, кровь, истязания

      Льются из телевизора.

      Я, наглядевшись разного

      С теледоски иконной,

      Как в помраченье разума,

      К двери иду балконной.

      Да не печаль ты, Боренька,

      Очи свои под кепкой!

      Нервы поправит скоренько

      Дым сигареты крепкой.

      Ох уж все эти сложности!

      Вид за окошком – дивный:

      Вижу всё время с лоджии

      Кладбище, дом родильный.

      Там – ни огня, ни искорки.

      Тьма ночная лютует.

      А в роддоме плача,

      неистово жизнь торжествует…

      В молодое столетие

      С чем пожалуют детки —

      С глупыми междометиями

      Эллочки-людоедки?..

      Солнца уходящего