В дом возвратиться свой…. Борис Гучков

      Заката луч упал на дом, на

      Панели блёсткие на нём,

      И дом, высокий, словно домна,

      Ввысь устремился многотонно,

      Весь-весь охваченный огнём.

      Куда ты, эй? Не на Луну ли?

      Но поздно – отданы концы.

      Закат божественный в июле…

      К иллюминаторам прильнули

      Ошеломлённые жильцы.

      Раскаты, дельта,

      Цветущий лотос.

      Каспийским ветром

      Мне треплет волос.

      Отцветший лотос

      Печален, жалок.

      С женою Лота

      Он схож, пожалуй.

      Бакланы, цапли.

      Им рыба – пища.

      Уха по-царски.

      В тени – жарища.

      А градус – сорок.

      Он крепче рома.

      Какой-то морок

      И дрёма, дрёма…

      Степною дорогой от Гули[4] я,

      По травке, по краю,

      На дачу, ногу выгуливая,

      Тихо шагаю.

      Не то, чтобы устал я,

      Не то, чтобы лихо —

      Дорогу осиливать стал я

      В два передыха.

      О праздности, о лени я

      Думать не смею.

      Стала побаливать левая…

      Похоже, старею.

      Так на кого же оставлю я

      Яблони сада

      И домик с плотными ставнями,

      Где летом прохлада?..

      Знойное лето. В Поволжье —

                                          Сахара, геенна.

      Скудное сено. Расти не желает отава.

      И на зажинки, как водится, на Финогена

      Так и не спала жара, так и не спала.

      Жалят скотину, забредшую в озеро, слепни.

      Поле взывает: хоть капельку, Господи, брызни!

      Птахи задумались: крылья ещё не окрепли.

      Сам я задумался: что-то случилось в Отчизне.

      Дорога затравевшая.

      Копыт забытый стук.

      Упрямо сети вешает

      На дерева паук.

      Асфальтовою, новою

      Куда-то жизнь спешит.

      Оброненной подковою

      Забытый путь лежит.

      Паук один, не сетуя,

      Всё правильно решил.

      Запретным знаком сети он

      Развесить поспешил.

      Не завожу железного коня.

      Идти пешком и любо мне, и мило.

      Велосипед украден у меня —

      Разбой шпана на дачах учинила.

      Не подвезут – иду себе пешком

      Степной тропой. Поверьте, это чудо!

      Мой чуб уже не надо гребешком

      Расчёсывать, поскольку нету чуба.

      Нам, пешеходам, славиться в веках!

      Иду, слагаю гимны огороду.

      О нас, о пешеходах-чудаках,

      Цветаева М. И. писала