Дети апокалипсиса. Дмитрий Рус
Туго затянутый ремень лишь слегка выправляет положение.
С тоской кошусь на упрятанный в шкафу оружейный сейф. Код замка – я знаю, вот только стволов в стальном ящике сейчас нет. Отцовский «Мосберг» в деревне, а карабин уехал на долгожданный тюнинг – установку облегченного приклада и хитрого пламегасителя. Черт, как же не вовремя-то!
На всякий случай все же отбиваю на клавиатуре сейфа заветную комбинацию, сверяя ее с подписью висящей на стене Варькиной картины: «02042020». Художница…
Внутри железного ящика ожидаемо просторно. Тощая стопка документов – на квартиру, машину, оружие. Пачек десять патронов – от дроби до пулевых. И бутылка вискаря. Что характерно – початая.
Ладно, прорвемся! На крайняк – самопал какой-то можно склепать. В стиле: «темно тут у вас» …
В умелых руках и рогатка – грозное оружие. Где бы еще взять, эти умелые руки? Хотя конкретно мои – худо-бедно, но все же заточены под выживание, спасибо личному хобби и отцовой науке. Но вот среди остальных пацанов гораздо выше ценится скилл игры в Доту, чем навыки практической стрельбы. Зря, ребята, очень зря. Раньше доказать вам это не мог, а теперь, боюсь, и не придется…
Распихиваю по карманам полезную мелочовку.
Фонарик – всего на одну батарейку, но яркий – как пятна на солнце. Газовый баллончик – в некоторых ситуациях вещь незаменимая. Ключи от квартиры, с тяжелым латунным брелоком. Выглядит как забавная безделушка, но на практике – увесистый кастет, не попадающий под юридические признаки «холодного оружия».
Колеблюсь, но все же беру с собой кошелек и телефон. Очень хочется верить, что они мне пригодятся. Вот выйду на улицу, а там бац! Хлопок в ладоши и окрик сверху: «Стоп! Снято!». Эх…
Трущийся о ноги кот снова напоминает о себе. Хвост Ратника изогнут крючком и мелко дрожит – зверь всем своим видом демонстрирует радость и желание пожрать.
Достаю с антресолей нечастое лакомство – кошачьи консервы. Пихать в животинку сухой корм было бы явным издевательством. Вываливаю содержимое в пустую поилку, с задумчивой завистью наблюдаю, как кот жадно пожирает мокрое мясо. Потряс злосчастный пакет молока – жидкость едва плескалась на дне. Сделав экономный глоток, остальное доливаю Ратнику. Я-то себе добуду, а вот кот в квартире колодец не выроет.
Есть я не хочу – в животе до сих пор тоскливо воет вьюга. Но вот пить по-прежнему охота… Банка пива впиталась как в песок, оставив после себя лишь шум в голове и легкую смазанность в мыслях.
Сглатывая вязкую слюну, продолжаю торопливые сборы. Вторую банку пить не рискну – боюсь, свалит она меня с ног, как коня – капля никотина. Придержу на крайний случай.
Взвешиваю на ладони китайский клон «керамбита». Клинок модный, харизматичный и абсолютно бесполезный в быту. Предназначен для экзотического обратного хвата и нанесения неглубоких, неожиданных порезов. Что и неудивительно – туземцы Суматры в зимней одежде не ходили, да и лезвие смазывали ядом.
Откладываю черный клинок в сторону