Альманах «Литературная Республика» № 1/2019. Коллектив авторов

      Гостей, прибывшая орава,

      Затянет песни прошлых лет.

      Такие не поют в Европе,

      Да и в российских городах.

      Картошка млеет под укропом. –

      «Жаль, закусили впопыхах…»

      Но где же счастье?

      Только скука:

      В ухабах солнечный простор.

      Такая вышла вот докука:

      Грустит Егор, матёрый вор.

      И грусть его сродни погоде,

      Но где же радостный денёк?

      Душе былого сумасброда

      Путь к счастью видно невдомёк…

      Люсьен, встречая у порога,9

      Кричала: «Горе, милый мой!»

      Пижон «Губа» промолвил строго:

      «Дел много, братец дорогой…»

      В рубахе красной, словно Разин,

      Шагнул Егорий на простор.

      Он с жизнью страшной не согласен,

      Идя судьбе наперекор.

      Порвав с ворами и «малиной»,

      Он отыскал старуху-мать.

      Глаза все выплакав о сыне,

      Не перестала его ждать.

      Но лишь в покое не оставят

      Его былые дружбаны.

      И на кон жизнь его поставят

      На тайной сходке паханы…

      Костлявой – пасынок Егорий

      И ей не скажешь. – «Сгинь, уйди!..»

      Люсьен рыдала: «Горе, Горе,

      Ты, на малину не ходи!..»

      На толковище у жиганов10

      Хотят Егория убить.

      «Губа» стреляет из нагана,

      Раз решено – тому и быть.

      К чему сюсюканья и шашни?

      Взорвётся пулей тишина.

      Среди берёз, у края пашни.

      Ухмылку скалит сатана…

      И понял дед свою ошибку:

      Егорий славным малым был.

      Не победил в смертельной сшибке

      Судьбы своей кровавый пыл.

      Машину дров Егор не «дюкнул»,

      А жизнь – сплошной кордебалет.

      У дома филин грозно ухнул

      Для приговора tеt-а-tеt…

      Из блох кроили голенище

      И вышел щёгольский фасон.

      Позёмкой в поле ветер свищет,

      Судьба легла, как жуткий сон.

      Тачай, Егорий, сапожища,

      Чтоб горе в жизни избежать.

      Но счастье где?

      Его не сыщешь,

      Да и жар-птицу не поймать.

      Жар-птица нам

      пока лишь снится.

      Как ключ судьбы. –

      «Ни дать, ни взять…»

      Сквозь вьюгу мчится колесница,

      Но нам ли горе горевать?..

      Тачайте сапоги, Прокудин,

      Врагам Россию не понять.

      Но козни их не позабудем,

      У нас особенная стать…

      У нас, у русских, своя стать…

      Василий Мурзин

      Москва