Альманах «Литературная Республика» № 2/2019. Коллектив авторов

      Зима подошла незаметно.

      Какие тут, к чёрту, приметы!

      Ни ветра, ни льдинки, ни снега…

      И даже уже не до смеха.

      Земля напиталась дождями,

      Разбухла, как хлеба краюшка.

      И стали болотцами ямы,

      И съёжилась как-то избушка.

      Промокшие чёрные сучья

      Озябли, как голые ручки.

      Вот медленно в серые кучи

      На небе сползаются тучки.

      На утро возможны осадки

      Из инея, насморка, кашля.

      Давно завершились посадки:

      Озимыми стелется пашня.

      Но вечером! Вечером всё же

      Внезапно запахнет зимою.

      Студёный мороз так и гложет.

      Мертвеют леса под луною.

      Спешит запоздалый прохожий

      На свет дорогого окошка,

      Собак задремавших встревожат

      Шаги на застывшей дорожке.

      Конечно, зима ещё станет,

      Своей красотой околдует,

      Все реки покроет мостами,

      Седыми снегами задует.

      «Утёночек» лебедем будет,

      Как в сказке чудесной у Ганса;

      Но детство своё не забудет,

      И грязь, и луну из фаянса.

      В темноте утонула деревня.

      В низких окнах не видно огней.

      Даже светлого лунного гребня

      Не сыскать в свистопляске теней,

      Ветер треплет обрывками неба

      И гоняет клубящийся мрак.

      А к утру, притомясь, хляби снега

      Мокрой кашей наполнят овраг.

      Всё во власти метущихся круглиц –

      Мокрых, острых осколочков льдов.

      В дремоте обезлюдевших улиц

      Ночь стирает цепочки следов.

      Ну и пусть непогода гуляет,

      Торжествует ненастье опять.

      Ведь природа, конечно же, знает,

      Что зиме всё равно не бывать!

      Талантливых людей на свете очень много.

      Из года в год их множатся ряды.

      Но светоч гения даётся лишь от Бога

      Крупицами из вороха руды.

      Я думаю о них, кто «поцелован Богом»,

      Чей гений, как звезда, горит в веках.

      О тех, кто наши души обжигают словом,

      Чьи мысли возвращают к родникам.

      Какая сила жизни жжёт творца при этом,

      Кто водит по холсту его рукой?

      Кто по ночам диктует текст поэту,

      А формулы – учёному строкой?

      Как композитору послышались мотивы?

      Всегда в работе, часто без еды,

      Перелопатив творчества массивы,

      Шедевр рождался платой за труды.

      И, опалив огнём ликующее сердце,

      Они сгорали в страстной жажде жить,

      Всю душу разорвав, открыв потомкам… дверцей,

      Чтоб