Та незабвенная весна. Антонина Шматкова
Солдаты сражались,
И навеки остались,
Полегли, у её берегов.
Там, где вётлы шумят,
Провожая закат,
Не увидеть им радостных снов.
Время горе сотрёт,
В календарный отсчёт.
Для погибших святая страничка.
Я за них помолюсь
Павшим всем поклонюсь,
А ты дальше несись, электричка.
«Сладкой болью тревожит…»
Сладкой болью тревожит
Сень осенней листвы.
Мне морщинки умножит –
Это дни таковы.
Но за осенью следом,
К нам вернётся зима,
И застелет всё пледом,
По хозяйски, сама.
Этот плед будет мягким,
Словно белый пушок,
А восход станет ярким –
Засияет Восток.
Осень так же, как прежде,
Чтоб в багрянце цвела.
Ожидая, с надеждой,
Я б счастливой была.
«Любовь к Элизе»
Давно это было, напомню о прошлом:
В Москве полыхал пожар.
Столетья прошли и тот след запорошен,
Но Русь! Нанесла удар.
Тогда был назначен конгресс, в старой Вене,
В честь праздника русских в победе.
Там лучший из лучших, маэстро Бетховен,
Был тоже на званном обеде.
Им сыграна опера для приглашённых,
И прежде всего для Элизы.
У царской жены, красотой наделённой –
В глазах умиления-слёзы.
Ей нравится соло и сам музыкант,
Сказала: «Ещё бы послушать».
Его несравненный и редкий талант,
Волнует Российскую душу.
Бетховен польщён, он не может заснуть,
И пишет короткую пьесу:
Признанье в любви, весь оставшийся путь,
В душе сохранит с интересом.
Их встреча близка, во дворец приглашён,
Он сел за рояль в тот же час.
Играл ля-минор, о том, что влюблён,
Такая любовь в первый раз.
«Я в полном восторге» – сказала Элиза,
Сияя своим нежным взором,
Меж ними витала прелестная муза,
Добавив окраски мажора.
Бетховен был робким, казался не смелым,
Хоть в Вене всегда был пикантным.
Элиза головкой качала умело,
Дивясь столь редчайшим талантом.
Она благодарна. О! Взгляд восхищённый,
И просит в подарок принять.
Он вовсе смутился любовью сражённый
Волненье не может сдержать.
А после ухода из жизни маэстро,
Подарок-шкатулка лежала.
Лежало письмо – адресат неизвестен,
Бессмертье любви продолжало.
Сиреневое лето
Музыка композитора Марины Аристовой
Напой, гитарная струна,
О том, что было не допето.
Про то сиреневое лето,
Когда пришла к тебе она…
Она любовью называлась,
Цвела сирень, сирень казалась:
Из самых радужных цветов,
Из шепота отдельных слов
В