Брошенная спичка. Ироническая философия в стихах. Евгений Вермут

      Гангрена совести…

      Я где-то слышал это.

      Кому-то удалили орган чувств,

      Который так бесценен для поэта,

      Как и любым служителям искусств.

      Неприхотливый и невидимый снаружи,

      Дающий лишь возможность не грешить.

      Жаль, некоторым людям он не нужен.

      Ну… просто он мешает людям жить.

      Да, часто мучает, но, не смотря на пытки,

      Душа без совести похожа на вертеп.

      Природа нам дала ее в избытке,

      А мы, взрослея все потратили на «хлеб»…

      Необъемные, неподъемные,

      Неподвластные тишине,

      Мысли дикие и бездомные

      На ночлег прилетают ко мне.

      Размещаются и с проклятьями

      Что-то двигают, там, всю ночь.

      Ну, куда мне с такими «братьями».

      Не уйдешь и не выгонишь прочь.

      Понимаю, они без комплексов.

      Мне подобное не дано.

      Где мои страховые полисы…

      До сих пор не оформил, но

      Не получится возвращения

      В тихий омут наивных снов.

      Нет бессоннице возмещения

      Даже, если считать слонов.

      Если б только одна, не россыпи

      Хаотичных и наглых дам.

      Торопливо, но важной поступью

      Отгребающих по углам.

      Забавляются, уплотняются,

      Свой бродяжий теряя лоск.

      И извилины выпрямляются,

      Расширяя без меры мозг.

      Шум и гам, и уже немыслимо

      Отличить от чужих своих.

      Этой ночью я стал зависимым

      От ума.

      Вот и все.

      Я псих!

      Воют ветры, воют волки,

      Снег все падает, подлец.

      Между делом ходят толки,

      Что зиме уже конец.

      Врут конечно же безбожно

      Эти бабки, мне ль не знать.

      Сеют сплетни где возможно.

      С лавки некому прогнать.

      Я