Кошмар По-эта. Говард Филлипс Лавкрафт

      Dear Mother: —

      If, as you start toward Lillie’s festive spread,

      You find me snoring loudly in my bed,

      Awake me not, for I would fain repose,

      And thro’ the day in quiet slumbers doze.

      But lest I starve, for lack of food to eat,

      Leave here a dish of Quaker Puffèd Wheat,

      Or breakfast biscuit, which, it matters not,

      To break my fast when out of bed I’ve got.

      And if to supper you perchance should stay,

      Thus to complete a glorious festive day,

      Announce the fact to me by Telephone,

      That whilst you eat, I may prepare my own.

      Дорогая мама —

      Когда на праздник к Лилли ты пойдешь,

      Храпящим громко коль меня найдешь,

      То не буди, покой так нужен мне,

      Хочу проспать весь день во сладком сне.

      Чтоб с голоду не умер я покуда,

      Поставь мне здесь пшеничных хлопьев блюдо

      Иль с завтрака осталось что печенье —

      Чем пост прервать вслед сна, мне нет значенья.

      А если ужинать там будешь вдруг,

      Веселый так чтоб завершить досуг,

      О сем по телефону извести —

      Я приготовлю сам, пока ешь ты.

      Indulgent sir, pray spare an inch or two,

      And print the carping critics’ joint adieu.

      So long it is since we began the fray

      That readers swear we’ve filched your Log away!

      Forgive, we beg, the sinners that presume

      To fill with venomed verse such precious room.

      Inflamed by war, and in a martial rage,

      We held a while the centre of the stage

      Till, blinded by each other’s furious fire,

      We battled on, forgetting to retire.

      But fiercest feuds draw sometimes to their ends,

      And ancient foemen live to meet as friends:

      So do we now, conjoin’d in lasting peace,

      Lay down our pens, and mutual slander cease.

      What sound is this? ‘Tis but a joyous yell

      From thankful thousands, as we say farewell.

      О сэр, достанет дюйма для изданья

      От критиков совместного прощанья.

      Давно свою мы ссору развязали,

      Клянут уж нас, что ваш «Журнал» украли!

      Простите, молим, наши все грехи —

      В сокровищницу с ядом слать стихи.

      Неистовой захвачены борьбой,

      Удерживали сцену за собой,

      И яростным огнем ослеплены,

      Забыв об отдыхе, сражались мы.

      Стихает ярость распрей иногда,

      Друзьями сходятся враги тогда:

      Вот так и мы, мир прочный заключим,

      Отложим перья, ругань прекратим.

      Но что за шум? Звучит то ликованье

      От тысяч благодарных за прощанье.

      The mighty Woden laughs upon his throne,

      And once more claims his children for his own.

      The voice of Thor resounds again on high,

      While arm’d Valkyries ride from out the sky:

      The Gods of Asgard all their pow’rs release

      To rouse the dullard from his dream of peace.

      Awake! ye hypocrites, and deign to scan

      The actions of your “brotherhood of Man”.

      Could your shrill pipings in the race impair

      The warlike impulse put by Nature there?

      Where now the gentle maxims of the school,

      The cant of preachers, and the Golden Rule?

      What feeble word or doctrine now can stay

      The tribe whose fathers own’d Valhalla’s sway?

      Too long restrain’d, the bloody tempest breaks,

      And Midgard ‘neath the tread of warriors shakes.

      On to thy death, Berserker bold! and try

      In acts of Godlike bravery to die!

      Who cares to find the heaven of the priest,

      When only warriors can with Woden feast?

      The flesh of Schrimnir, and the cup of mead,

      Are