Мертвый Инквизитор 3. Бездна Фанмира. Иван Магазинников
надо? – попытался прервать я его цветовое шоу.
Поймите меня правильно. Я далеко не хам и не грубиян. Просто благодаря разработчикам, у моего персонажа отсутствует язык. И чтобы получить возможность хотя бы как-то общаться, мне приходится его… пришивать… Разумеется, это временная мера, и каждое сказанное мной слово снижает прочность языка, а значит, и мои способности к общению. Все же, я не настолько хорош в «Портняжном деле», и изнашивается мое «рукоделие» слишком быстро.
Прочность языка -2. Текущая: 14/20.
Собственно, именно это я и имел в виду. Отдышавшись, незваный собеседник обвел заведение мутным взглядом и снова уставился на меня.
– Сидишь? – почему-то спросил он.
– Аа.
– А они там… Того… Ходят… – закончил свою мысль пьянчуга, залпом осушил свою кружку и стукнул ей по столу, – Хозяин, повтори!И эт-тому… т-тоже налей… Уг-гощаю…
Лишь с третьей попытки он ухитрился ткнуть пальцем в верном направлении.
Гнать нахала я не стал. Он не местный, о чем мне еще минут десять назад сообщил специально настроенный скрипт, предупреждающий о появлении чужаков: простенькая программка изучала чат локации и сверяла все имена со списком, в который я занес всех жителей селения и частых гостей. Конкретно этого типа в нем не было, а значит, встречаемся мы впервые.
Возможно, что этот пьянчуга сможет дать какое-то задание, если подтолкнуть его в верном направлении – с "неписем", да ещё и с зомби, другие НИПы делились квестами очень неохотно. Впрочем, это оказался совсем другой случай:
– Ты, долбаный дохлый инквизитор! – палец уткнулся мне в грудь, – Почему мертвяки разгуливают на свободе?
– Тебе дело? Хочу – гуляю.
Прочность языка -4. Текущая: 12/20.
– Да не ты… Те… – неопределенно махнул он рукой в сторону.
– Поднял кто-то, вот и ходят, – пробурчал я и достал склянку с зельем ремонта. Вылил её содержимое в свою кружку незаметно для трактирщика.
Прочность языка -4. Текущая: 8/20.
– А я тебе скажу, мертвяк, почему они там ходят. Потому что ты… – пьянчуга повысил голос и снова ткнул пальцем мне в грудь, – сидишь тут и воняешь, вместо того, чтобы свою работу делать!
Болтун сделал жадный глоток, внезапно всхлипнул и неожиданно плаксиво, почти по-бабьи, проревел:
– У меня, между прочим, друг помер… А ты тут… Сидишь, тварррь…
– Слушаю, – кивнул я.
И он рассказал. Два друга, промышлявших тем, что обворовывали мертвецов, задержались в этом посёлке, где накануне как раз помер зажиточный хозяин гончарной лавки, что продавал изделия местной мастерской. Дождались ночи, раскопали свежую могилу и… Ничего там не нашли. То есть совсем – ни закопанных вместе с усопшим ценностей, ни самого мертвеца. Разочарованные неудачей, они вскрыли ещё несколько могил по соседству – не уходить же с пустыми руками? Но и там ничего не оказалось.
– А потом пришёл он… Упокойник который… Весь в земле, глазищи – во! И как бросится…