Письмо из прошлого. Ксения Хиж

      …Казалось, в тот дождливый осенний вечер мне улыбнулась удача. Я наконец-то нашла квартиру своей мечты. Именно мечты. Потому что за те деньги, какими я располагала, найти жилье было проблематично. Но вдруг нарисовался весьма неплохой вариант.

      Агент по недвижимости прислал предложение: двухкомнатная квартира на срочной продаже. Хороший район, низкая цена. Я клюнула на этот крючок, как наивная рыбка. В голове царил туман – мне двадцать четыре и все свои годы я прожила с матерью в одной квартире – маленькой и тесной однушке, которую она купила, сбежав от отца, едва мне исполнился год и в которой мы с тех пор жили. И вот нежданное наследство и возможность переехать в просторное жилье в более престижном районе, а потому даже то, что происходило дальше, я не могла воспринимать всерьез.

      Первое, что должно было насторожить – цена.

      Второе – риелтор, взрослый уже мужик, наотрез отказывался показывать эту квартиру после шести вечера, когда на наш небольшой город опускались почти непроглядные сумерки.

      Третье – самое главное – сама квартира и атмосфера, царившая в ней. В общем-то, это и отпугнуло но, к сожалению, ненадолго. Заниженная стоимость, все-таки сыграла свою роль. Да и деньги от нежданного наследства жгли карман. Хотелось поскорей от них избавиться и, покупая квартиру, я убивала сразу двух зайцев.

      А теперь я сижу в этой самой квартире, в своей долгожданной спальне, на своей новенькой кровати. Сижу и млею от ужаса. Нехорошая квартира – не просто набор слов, теперь я это знаю точно.

      В моих руках счастье. Любовь. Одиночество. Кажется, даже сама смерть легонько коснулась моей руки. Я сжимаю пальцами тетрадь. С виду обычная на девяносто шесть листов с белым котенком на обложке, и вроде бы ничего не должно меня смущать, но тетрадь эта – личный дневник, исписанный ровным аккуратным подчерком. Чужая жизнь, тайны, секреты. И как-то неудобно его даже в руки брать, словно я без спроса вторгаюсь на территорию, где меня не ждут. Но пролистав несколько страниц, я уже не могу остановиться. Розовые сердечки на первых страницах, выведенные шариковой ручкой, сменились на подтеки капель, чернила стали темными, и чем больше я узнавала жизнь другого человека, тем отчетливей понимала – это не капли воды размыли буквы. Слезы. Чужие. Совсем еще молодой девчонки. На этих страницах счастье смешалось с болью. И чем ближе к последней записи, тем беспокойней на душе. А тут еще эти письма – написанные, но не отправленные. Их никогда уже не прочитает тот, кому они предназначались. А я почти не дышу, но упорно читаю…