Свобода или смерть: трагикомическая фантазия (сборник). Леонид Филатов

      …А здесь ни наводненья, ни пожара,

      И так же безмятежна синева,

      И под конюшни отдана хибара

      С заносчивым названьем «Синема».

      О милый городок счастливых нищих,

      Здесь жизнь всегда беспечна и легка!

      И вдруг – печаль в распахнутых глазищах

      Молоденькой жены зеленщика…

      За кем бегут мальчишки и собаки,

      Куда они спешат в такую рань? —

      Столичный клоун в белом шапокляке

      Опять приехал в вашу глухомань!

      Не ты ль его когда-то целовала —

      С ума сойти! – и, кажется, при всех!

      Должно быть, не одна провинциалка

      Отмаливает тот же самый грех…

      Как ты была тогда неосторожна,

      Как ты неосмотрительна была!..

      Тебе его хохочущая рожа

      И год спустя по-прежнему мила.

      На нем все тот же фрак и та же пудра,

      И он все так же нравится толпе…

      Но – дурочка! – опять наступит утро,

      И он уйдет, не вспомнив о тебе.

      А утро будет зябким, как щекотка,

      И заорут над ухом петухи.

      И будут нам нужны стихи и водка.

      Стихи и водка. Водка и стихи.

      Гляди, а твой супруг, смешон и жалок,

      Сейчас преподнесет ему цветы!

      Похоже, что мужья провинциалок

      Искусство ставят выше суеты…

      Давай поглядим друг на друга в упор,

      Довольно вранья.

      Я – твой соглядатай, я – твой прокурор,

      Я – память твоя.

      Ты долго петлял в привокзальной толпе,

      Запутывал след.

      Ну вот мы с тобою в отдельном купе,

      Свидетелей нет.

      Судьба мне послала бродить за тобой

      До самых седин.

      Ну вот мы и встретились, мой дорогой,

      Один на один.

      Мы оба стареем: ты желт, как лимон, —

      Я лыс, как Сократ.

      Забудь про милицию и телефон,

      Забудь про стоп-кран.

      Не вздумай с подножки на полном ходу

      Нырнуть в темноту.

      Мы едем с тобою не в Караганду

      И не в Воркуту.

      Чужие плывут за окном города,

      Чужие огни.

      Наш поезд отныне идет в никуда,

      И мы в нем одни.

      …Как жутко встречать за бутылкой винца

      Синюшный рассвет

      И знать, что дороге не будет конца

      Три тысячи лет…

      Меня сочтут обманщиком,

      Да только я не лгу:

      Вином из одуванчиков

      Торгуют на углу.

      Уж если одурачивать —

      То как-нибудь хитро:

      Вино из одуванчиков —

      Да это же ситро!

      Нашли же чем попотчевать

      Доверчивый народ, —

      А очередь, а очередь,

      А очередь – растет!

      Закройте вашу лавочку,

      Не