Мертвая бухта. Владимир Колычев
просила…
– Вчера приходил? – Я требовательно смотрел на Марту.
– Да, вчера было…
– А кому вы говорили о том, что меня бросила девушка?
– Я об этом кому-то говорила? – Ее чуть не затрясло от возмущения.
– Ваш зять этого не знал?
– Мой зять?!
– Он заглядывал ко мне сегодня.
– Павел?! К вам? Ну да, он выходил куда-то…
– Он видел, как вы выходили от меня, и думает, что у нас с вами роман.
– Ну нет! – запаниковала Марта.
– Хочет, чтобы у нас был роман. Хочет, чтобы вы перестали жить прошлым. Заботится о вашем душевном здоровье.
– Я с ним поговорю!
– Не надо. Если вы хотя бы немного уважаете меня. Как соседа. Не хочу выглядеть ябедой в глазах вашего зятя.
– Ну, хорошо.
– А вы можете наказать Павла?
– Наказать?
– А разве вы сейчас не об этом подумали?
– Э-э… Мне кажется, вы задаете много вопросов.
– Это для вашей же пользы. Признайтесь, что за год траура в вас накопилось столько всего, вам нужно выговориться, может, потому вы и терпите меня. Не гоните, хотя должны остаться с мужем. Наедине с памятью о нем.
– Выговориться? Не знаю… – Марта исподлобья смотрела на меня. – Но я действительно вас терплю.
– Тогда я могу задать вам еще один вопрос? – с благодушной улыбкой спросил я.
– Ну, ночь длинная, – одними уголками глаз усмехнулась она.
– Ваш зять Павел как-то зависит от вас?
– В каком смысле?
– Чем он занимается, где работает?
– Сбытом занимается. Подсолнечное масло, томатная паста, кетчупы. Все, что производит наш комбинат.
– Ваш комбинат?
– Ну, в общем, да…
– А кто управляет вашим комбинатом?
– Это так важно? – Марта смотрела на меня чуть ли не враждебно. Вдруг я втираюсь к ней в доверие с целью отбить бизнес или вроде того.
– Павел может управлять вашим комбинатом? Как-никак зять.
– Может… И хочет, – немного подумав, добавила она.
– Но вы ему не даете?
– Ну, почему же я ему не даю?.. Рано ему еще… Да и Семен просил… – Она вдруг резко оборвала себя и заявила: – Ваш вопрос закончился. Мне уже пора!
Я протянул руку в сторону выхода: «Прошу!»
Марта шла нерешительно, с оглядкой, все время оборачивалась, проверяя, не исчез ли я. Ночная прогулка по кладбищу щекотала мне нервы, но страха не было. И покойники не выходили к нам, не хватали за ноги. Но Марта пребывала в тревожном ожидании, похоже, постоянное общение с духом покойного мужа не привило ей иммунитет к страху перед сверхъестественным.
– Страшно было? – уже у ворот ее дома спросил я.
Марта кивнула, исподлобья глядя на меня.
– А как же вы сами по кладбищу, ночью?
– Ночью?.. Ночью я по кладбищу не хожу.
– Но живете рядом.
– Я привыкла.
– И любовь к мужу оберегает?
– Не ваше… Да, и любовь к мужу оберегает.
– Он всегда где-то рядом… Где вы его вчера видели?
– На