«Сашина философия» и другие рассказы. Протоиерей Алексий Лисняк
чё это за пацан тут? Он чё, соображает в технике?
– Ага, соображает, – съязвил тот, – это поповский сын, он щас тебя молиться заставит. Он, как и отец его. Всех, ёлки, задолбал: молись да молись.
Мотоциклист, уцепившийся было за соломинку, ощутил падение зыбких надежд.
– Хотите, заведется? – не унимался мальчик.
Несчастный молчал.
– Ну, давайте помолимся, и заведется! Ну, давайте! Я же знаю, я пробовал. В разных вещах помогает.
Мотоциклист упорно молчал и начинал злиться.
– Я вот один раз помолился, так у меня поросенок выздоровел, а мама думала, что помрет.
Мотоциклист заиграл желваками:
– Уйди, пацан, уйди от греха…
Мальчуган не унимался:
– Ну, давайте помолимся, Бог поможет, Он все умеет.
– Щас по башке тресну! Чё тебе надо, чтоб ты ушел? – не на шутку рассердился мотоциклист.
– Вы помолитесь, и я уйду, сразу уйду, – залепетал мальчик чуть не плача.
– Ну ладно, что делать нужно? – сжалился рыболов.
– Просто перекреститесь и скажите: «Господи, помилуй и помоги мне, пожалуйста».
– И все?
– Да.
– И отстанешь?
– Отстану.
– Ну, ладно.
Мотоциклист выбросил окурок, махнул крестное знамение слева направо и произнес: «Господи, помилуй и помоги мне, пожалуйста. Всё?»
– Всё, – Давид улыбнулся.
– Ну, теперь проваливай.
– Ладно, я буду проваливать, а вы тоже не задерживайтесь тут и уезжайте.
– Как же я уеду, автобус только в воскресенье.
– А вы на своем «Юпитере», его Бог починил. Вот попробуйте.
Мотоциклист, чтоб отвязаться от прилипучего пацана, встал, «тыркнул» стартер, и… мотоцикл завелся. Не дожидаясь, пока заглохнет, рыбачок вскочил в седло и умчал из села.
Когда осела пыль, Лукич вышел из сарая, посмотрел вдаль, на большак. Почесал затылок и плюнул:
– Тьфу, ёлки, чертовщина какая-то.
Зимнее тепло
За окошком – холодрыга. Завывает вьюга. Декабрь громоздит в селе сугробы. Забор под окном почти весь утонул в снегу, только несколько кривых штакетин гордо торчат над бескрайней белизной. Временами сельская жизнь полна романтики: в печи полыхают дрова, в трубе поет ветер…
Сижу у окна, соскреб иней со стекла и любуюсь стихией. На моем столе миска со скользкими опятами – соседка угостила. Долго ловлю вилкой упрямый опенок. Скрипит миска, гудит печь…
Признаться, дареные грибы всегда уступают во вкусе и, главное, в настроении своим, добытым в лесных походах. Мой приятель все прошлое лето регулярно звонил мне, предлагал выбраться в лес. Я все ссылался на «недосуг», а сам втихую завидовал соседу, который то и дело вечерами выгружал из машины ведра с грибами. Повстречавшись с ним, я частенько пытал:
– Михалыч, какая добыча на этот раз?
– Да вот, грузди пошли.
Позднее снова интересовался:
– Теперь что, Михалыч?
– Да вот, успенские начались.
Лето уже заканчивается, если успенские опята начались. Вот