Фиолетовое лето. Маргарита Матвеева

      А я хотел бы ветром стать

      И флюгером на крыше,

      Тебе подсказки с неба слать,

      Как некий ангел свыше.

      А я хотел бы морем стать

      И чистою водою,

      Тебя за плечи приобнять,

      В ночи укрыть волною.

      А я хотел бы стать песком

      Горячим жарким летом.

      Чтоб к морю ты ходила днём

      Встречать со мной рассветы.

      А я хотел бы солнцем стать,

      Веснушками по коже.

      Приятной песней слух ласкать

      И согревать немножко.

      Лучом хотел бы ярким стать,

      Играть с тобой зайчонком.

      Твои улыбки собирать,

      Как кадры в фотоплёнку.

      Я согреваясь сижу у окошка,

      Ловлю остатки осеннего солнца кожей.

      Милой улыбкой провожаю взгляды прохожих,

      А на душе скребут сто дряхлых кошек.

      Сегодня стала мудрее немножко.

      Теперь мне легче вести диалоги, быть может.

      Мыслей все меньше, что разрывали меня безбожно.

      Хочется верить, что самое сложное в прошлом.

      Кстати, я давно завязала с кофе!

      Так легче уснуть и не думать о вечном ночью.

      Это лето стало богаче на парочку незаконченных писем, строчек.

      Можно заметить, что изменился и мой странный почерк.

      Всё стало ровнее. Мысли, идеи проще.

      Я осознала – мечты прикрывались ложью.

      Прежнее – как картотека с табличкой «жизненный опыт».

      И снова болью исписанный лист разорван в клочья.

      Я сам себе плацебо,

      Я сам себе палач.

      И для себя всецело

      Я самый нужный врач.

      Я не пишу доносы,

      А разделяю боль.

      Курю я папиросы,

      Их крепость с цифрой ноль.

      Вдыхаю полной грудью

      Я яд через себя

      И понимаю мудрость,

      Что жизнь моя – МОЯ.

      Кому какое дело,

      Что в мыслях у меня,

      Когда любое тело

      Винит само себя.

      Я радостный придурок —

      Смеюсь с простых вещей,

      А вижусь как ублюдок

      Со стороны людей.

      Мне тесно в своём теле

      И неудобно очень.

      Я проклятый отшельник,

      Ищу ответы в почве.

      Я самый главный мастер

      И корень всех проблем,

      С душою чёрной масти

      Духовный человек.

      Я сам себе плацебо,

      Я сам себе палач.

      И для себя всецело

      Я самый нужный врач.

      О чем молчит душа поэта?

      В ней неизвестности печать.

      То радуется он рассвету,

      То плачет, вспоминая мать.

      То, удрученный бытием,

      Он накидается сполна.

      На струны ляжет груз проблем,

      Оружие