Йойк. Татьяна Перцева

      Утром вставать, пить чай, идти, куда и зачем,

      чувствуя кожей кокон накинутого тепла,

      перебирая льдинки выдохнуть насовсем

      и прошептать осторожно – белый, любить, земля.

      Днём переделать важных событий цепь,

      соединить все звенья до трёхчасового угла,

      но голову запрокинув, увидеть небесную степь

      с перекати-облаками – и, белый, любить, земля.

      Как мы теряем звук, так мы теряем жемчуг,

      как в глубину метро уходит тихий лес,

      инейность роз и снега белый венчик

      всё также падают на верблюжат с небес.

      Как мы теряем слух, так мы теряем голос,

      не обернись, хрустит в глазах крахмал,

      десятизначием плоил сегодня воздух,

      на клейких яблоках штрих-код благоухал.

      Как мы теряем, вряд ли потеряем,

      так мы пластичны, пропиленны мы,

      но где-то снег хрустальный обитаем,

      под трепетание живых стрекоз зимы.

      Знаешь, заставь себя эту весну пережить —

      лето придёт, за ним последует осень,

      а после —

      зима.

      Представь, это то же самое, что переплыть

      реку огромную, имя которой – Время,

      ты видишь сама —

      то, что вчера исчезало —

      завтра вернётся

      стократ,

      и больше не будет слёз —

      память так коротка.

      Но если мир, увидев тебя, улыбнётся

      приветливо, то

      кто его знает,

      что это значит,

      и что будет завтра —

      он тоже поймёт,

      что по небу плывут облака —

      ведь так было и будет пока —

      пока кто-то из вас.

      Навсегда.

      ты счастливая, потому что живёшь в молоке,

      никуда не спешишь, в голове рисуешь кино,

      любишь время наивно, как любят до первых дождей,

      или первых предательств, хотя, первое только одно.

      ты счастливая, просто немного наоборот,

      там, где тонко – не рвётся, как будто речная вода,

      расползается по небу алым, привязывая самолёт,

      к двум совсем непохожим, но очень родным городам.

      поливают дожди, расплываются контуры дней,

      раскидали границы, как кубики по ковру,

      ты живёшь в молоке, потому что море людей,

      безусловно считает, что счастье похоже на круг.

      тут поставлена точка, но что если завтра война,

      молоко вкуса крови продадут в родных городах,

      это было вчера, это было вчера, это значит что на

      круги