Милашка. Зачёт по соблазнению. Кристина Азимут
Голос у незнакомца оказался приятным, бархатистым баритоном, очень подходившим к внешности. Широкое лицо с квадратным подбородком, внимательные серые глаза, коротко стриженные тёмные волосы. На вид, где-то лет двадцать пять-тридцать. Вроде ничего особенного, однако я не могла отвести взгляд, нас словно связала невидимая нить. Нет, я, конечно, девушка романтичная, но любовь с первого взгляда – это как-то слишком… Но всё же, предпочту станцевать с незнакомцем, чем разбираться с Рыковым. И я шагнула к нему, неуверенно улыбнувшись и приняв руку.
– Да, с удовольствием.
Мы вышли к танцующим, и незнакомец аккуратно обнял, не пытаясь прижать крепче, чем требовали приличия. От него вкусно пахло чем-то терпким и бодрящим, он возвышался надо мной на целую голову, и в объятиях этого мужчины я ощущала себя хрупкой и беззащитной. И… Чёрт, мне нравилось. В какой-то миг захотелось прижаться к широкой груди, спрятаться на ней от всех невзгод… Ровно до момента, как незнакомец не спросил:
– Лада, что вы тут делаете?
Я моргнула, с недоумением уставившись на него, и осторожно спросила:
– Простите, мы знакомы?
– Я знал вашего отца, – негромко ответил незнакомец, всё так же пристально глядя на меня, и сердце пропустило удар, а потом заколотилось с удвоенной силой.
Он знал папу. А… а я их с мамой видела очень редко, особенно после того, как меня в лет десять отвезли к бабуле в деревню, и я там и жила. Мне туманно объяснили, что это для моей же безопасности, и меньше любить меня от этого не стали. Я видела неподдельную грусть в глазах мамы, видела, как папа заботливо обнимал, утешая. А потом они уехали, и виделись мы от силы несколько раз в год. Теперь-то понимаю, что прятали меня от Рыковых, но почему? Когда мне исполнилось тринадцать, бабуля, пряча взгляд, сообщила, что их не стало. Авария, машина сгорела полностью. Похороны я смотрела по телевизору… Глаза защипало от нахлынувших воспоминаний, я с трудом удержалась, чтобы не шмыгнуть носом.
– Лада? – повторил мужчина, и в его голосе проскользнуло беспокойство.
– Как вас зовут? – проявила я вежливость прежде, чем забросать партнёра вопросами.
– Ох, простите, – спохватился мужчина. – Ефим Спасов, маг-следователь с правом применять магию крови в расследованиях. Ваш отец преподавал в Академии полиции, я там учился, – пояснил он. – Случайно увидел вашу фотографию у него, поэтому и удивился, увидев здесь.
Я сначала обрадовалась – вот так полезное знакомство, ничего не скажешь! Целый следователь, да ещё и знавший моего отца! А потом снова включилась осторожность.
– Почему удивились? – дотошно уточнила, хотя чувствовала, что Ефиму доверять можно.
– Потому что Павел Васильевич как-то обмолвился, что вы – самое дорогое сокровище, которое у него есть, – так же негромко и серьёзно ответил Ефим. – И просил если что, присмотреть за вами, чтобы ни в коем случае вы не появлялись в городе. Теперь моя очередь спрашивать, – и он улыбнулся самым уголком губ, но эта улыбка преобразила