Отражения в отражении. Борис Михин
с неба тисну.
Вдоль планширя кранцем,
щетиной брутальной —
чем хочешь, без разниц,
пусть неандертально
добытым бизоном,
я стану за койку.
Притворщик?
Резонно.
И мне тоже горько.
Да:
жизнь примитивна,
противна, нелепа;
цветы креативны
а женщины слепы.
А прав, кто настойчив.
Коленки мозолю
за розы.
Готт дойче!
Как больно – в зад солью…
Пусть мир – это проза,
как выстрел Смит-Вессон.
Твой взгляд…
тело…
поза… —
Париж стоил мессы!
11. Отражение отражения. Между спальней и воскресеньем
Куда подевались одежды?
Волшебница пары ночей,
ты – самая лучшая между
Парижем и светом свечей.
Куда подевалась суббота?
Вопрос не пустяк, взволновал.
Ты – самая главная (то-то!)
среди выходных и вина.
Ты – самое сладкое между
десятками лет-близнецов.
Вот только скажи мне, невежде,
откуда на пальце кольцо?
Не вошедшее в сборники
Общее
Вскрыл, наконец, что-то общее:
мы одинаково разные —
рыжие, добрые, тощие,
сидоровы, цои, разины,
прочие…
Разность не лечится,
сколько её ты ни складывай.
Общее – есть куча мелочи
разной, и тем – одинаковой.
Беглец
Не в полном объёме использовав опцию сна,
до дна израсходую порцию опций рассвета,
всё, что в нём ни есть, сублимирую.
Цель не ясна,
но важно не это,
а звук и цвета голосов разных мелких пичуг,
встречающих цвирканьем новую толику жизни,
движение женщины, сонно прильнувшей к плечу…
Благословен трижды
любой, посетивший момент зарождения дня.
105
Зачем-то сегодня мне прерогатива досталась
стать старше пораньше обычного.
Блеском дразнят
крыш мокрых кристаллы.
Бока небоскрёбов (как Пантагрюэль у Рабле
огромных) сияют доспехами. Этим гигантам
жмёт тесное небо. Стада облаков-кораблей —
армада, Антанта.
И я – наблюдатель (ведь… а для кого этот мир?!).
Природа нас изобрела, чтобы покрасоваться.
Март…
Выйду тихонечко, скрипнув стихами-дверьми
из разума-карцера.
Сырые мантры
Прицепилась облачность зачем-то
крепко к шпилю городского Сити
и дождём оттуда рвёт и мечет,
а просилась: «Мне бы погостить бы».
Очевидно тоже гастрбайтер,
только «понаехала» не скажешь,
раз поналетела…
Сырость,
Байрон,
чьи стихи – удобный в мокреть гаджет.
Пропоров подбрюшие у тучи,