Из шотландской поэзии XVI-XIX вв. (сборник). Роберт Бернс

      И лишь веселый Джок спешит

      На вызов – драться рад.

      Надраены клинок и щит —

      Ох, черт ему не брат!

      И конь его не лыком шит:

      Огромный конский зад

      Гремит, грохочет и трещит —

      И расточает смрад

      Окрест!

      Ух, выдался денек!

      Увы, уже спускалась ночь!

      Отбой сыграл рожок:

      Мол, вон отсюда все, и прочь!

      И молвил Сим: «Дружок!

      Мы завтра, коль тебе невмочь,

      Вернемся на лужок —

      За фермерскую драться дочь!»

      «Согласен, – хмыкнул Джок: —

      Идет!»

      Тем кончился денек.

      А дело в том, что гнусный Вилл,

      Ища себе забав,

      Невесту Сима соблазнил,

      Пронырлив и лукав.

      И Сим, девчонке став немил,

      Явил злодейский нрав!

      А Вилл, показывая тыл,

      Желал остаться здрав —

      И плюнул

      На рыцарский устав!

      И кто ж я ныне? Для чего живу?

      Зачем рассудок мой доселе цел?

      Я, бедный призрак, бледный, словно мел,

      Средь бела дня блуждаю наяву.

      Виню себя от головы до пят,

      Виню себя – и все вокруг виню!

      Виню свой алчный, похотливый взгляд,

      Виню свой ум, облекшийся в броню;

      Виню свой пыл, завлекший в западню,

      Виню судьбу, заведшую в тупик,

      Виню любовь, манившую к огню,

      Виню возлюбленный жестокий лик;

      Виню свой невоздержанный язык,

      Виню свой молодой беспечный век,

      Виню все то, чем дорожить привык,

      Виню – и знаю: счастью срок истек!

      Найдите, алфавита не кроя,

      Инициалы милой, коль давно

      Меж ними – по порядку! – только Я,

      Предписанное азбукой звено.