Пьесы, поэмы и лирика. Сергей Геннадьевич Ильин
движении что-то утаить?
Нет выдумки на свете лучше!
Движение вечно:
То ли сияют сны,
То ль веселятся грёзы —
движения на них похожи,
В них танец пробуждения души.
Дама:
Прелюдия движения музыкальна,
И не подвластна,
не осознана, слепа…
Автор:
Растущая трава
Вам сорвана на праздник —
Источник чистый бытия.
Лето (поёт в нижнем кабинете):
Сияние дня
На боль разлуки
Не променяю больше я
И ваши трепетные руки
В своих оставлю навсегда.
Налью в два солнечных бокала
Остатки сладкого вина
И платье белое достану,
Что я с венчанья берегла.
Ни в чьи не верю больше бредни:
Я вам доверила давно,
И боль души, и сердца трепет…
Не потому ль мне так легко,
Что вижу я усталость вашу,
И в глубине запавших глаз
Искрится нежность первой встречи,
Так накрепко связавшей нас.
Уйдём в не скошенные травы,
Вот только лишь допьём вино,
И аромат лесной поляны
В объятьях сладостных вдохнём.
А в темноте зажжём мы свечи
И, торжествуя над собой,
В молчании проведём весь вечер
И ночь – до первых петухов.
Автор:
Еще не скошена трава,
Еще в лугах томятся росы,
И в полдень девы у ручья
Свои расчесывают косы.
7. Июль
7.1
Автор и Дама у освещённой фарами дороги, поздний вечер.
Автор:
И откуда взялась ты такая?
Дама (вышла из грязи у дороги):
Эта слякоть и эта темень…
Автор:
И слова… То теряют значение,
То взлетают… И гаснут немо.
На экране ночная дорога из автомобиля. Костёр сложенной пирамиды разваливается рядом с дорогой.
Дама:
Горизонт раздвигает скорость:
Ночь… Костёр… И снопами искры…
От июльской росы до снега
Облаков, обозначивших небо.
Современность… Столпы… Пирамиды…
Развалила какая-то нежность
И какая-то странная строгость,
И покорность отточенных жестов.
Рассвет на даче у большого луга в стороне от дороги на краю леса.
Автор:
Славный и нежный звук на рассвете
Рождает ветер.
Он похож на шелест волн
Трав, полных рос,
И шелест губ…
На поздний и уснувший вечер.
Автор (у дома):
Июль. Люблю я наблюдать,
Как раскрываются две розы:
Одна в тени, как мои грёзы, —
Другая – в солнечных лучах.
Июль. Роскошный аромат
Куста, украсившего дачу,
Взгляд, ускользнувший, как удача,
Расставившего сеть ловца.
Июль уводит нас в прохладу леса,
Кромкой