Твои неописанные чувства. Злата Андреевна Чикулаева
Мне больно от того, сколько боли я тебе причинял все это время. Я не осознавал, что могу так болезненно тебя любить и не смог справиться с мыслью, что ты будешь не моей. Прости, что я не умею любить. Сейчас, когда ты видишь мое неподвижное тело, ты можешь больше не жить в страхе, но я не хочу, чтобы у тебя был отпечаток от того ужаса, что я сделал. Прости, что заставил тебя страдать и быть причиной твоих слез и боли. Только если моё сердце умрет, ты сможешь быть счастливее, ведь больше нет угрозы для твоей свободы. Прости, что я не сумел тебя правильно любить. Прости, то что было во мне так ужасно. Но я действительно люблю тебя. Я люблю тебя".
Ее руки задрожали еще сильнее, боль в ее груди была сравнима с пожаром в ее душе, она была невыносима слаба. Ее тело скрутилось в колесо, плача и говоря лишь одно: как больно осознавать то, что я тебя люблю. Она просидела возле него несколько часов, лишь после всего этого, она вспоминала свою с ним первую встречу, прикосновение, разговор, поцелуй, признание. Все то, что было рядом с ним, она проматывала словно фильм в своей голове. Ее глаза больше не плакали, но душа изливалась будто кровавыми слезами. Это письмо осталось с ней навсегда. Наверно, она была рада тому, что он оставил после себя нечто дорогое и ценное для нее – их ребенка. Но она не знала, что он стал ее ангелом, который следил и заботился о ней и его малыше. Это единственное, что дарило ей желание жить, а ему находиться возле нее, ведь его присутствие, как неведомое чудо, она замечала. Они продолжали любить друг друга»
11
Любовь хуже наркотиков
"Любовь может быть болезненна, и очень опасна. Она словно наркотик, ты интересуешься ее, потом она начинает тебя затягивать, но у каждого она разная. У кого то сильнодействующая, у кого то легкая, который после перестает в яд. Который душит тебя изо всех сил и не отпускает из за собственной прихоти. Это то, что пугает тебя больше всего, ведь ты уже привыкла и иначе тебе не хочется. Любовь – это способ смерти, который каждому по вкусу, ведь мы умираем от боли, которая сжимает наши легкие, позволяя тяжело набирать воздух. Это будто сожжённые стихи есенина, которые отпустили по ветру, для того чтобы найти жертву, которая понесет эти страдания с высоко поднятой головой. И находясь возле человека, мы одурманиваемся, от неосознанности, будто мы находимся под гипнозом и все то, что прожито возле него становится каким то небывалым сном. Это как бутылка плохого дорогого вина, она будет по вкусу не всем, это будет как передозировка опиумом, или как прыжок с моста в вечно черную воду, это уже является привычкой и неизбежным наслаждением. Это влечение лишь из за наших собственных желаний. Мы забыли, что не можем остановиться перед жаждой собственных эмоцией. Обманывая свой разум, мы будто выкуриваем тысячу сигарет за раз, выпуская дым изо рта, мы уверены, что отпустили желание быть отвергнутыми, но это самообман. Мы лишь наполняем пустоту в своем сердце, разбивая его на тысячу осколков, которые врезаются в наше тело, и пуская кровь по нашему исколотому сердцу. Мы решаем