Наследник. Маргарита Епатко
поправила ровную без морщинок скатерть, невольно потянув ее на себя.
– Не тяни, Каро, – угрожающе просипел незнакомец, имея в виду то ли скатерть, то ли быстротечно ускользающие минуты.
– Я не знаю, где это место, – собравшись с силами, сказала цыганка и неодобрительно поджала губы.
– С огнем играешь! – вскинулся «капюшон».
Шепот незнакомца перешел в дисконт. Так мог говорить только подросток или женщина.
– Я не закончила, – вспылила цыганка. – Еще раз прервешь – ничего не узнаешь.
– Ладно, продолжай, – «капюшон» снова сцепил руки в замок.
– Они всегда рядом, только не знают об этом. Только вместе они могут … – цыганка снова запнулась.
– Достала, – человек поднял руку.
Тени людей метнулись в прихожей исполняя приказ. В соседней комнате послышались крики и плачь.
– Прекрати. Я все скажу, – пожилая женщина за столом, казалось, вот-вот расплачется сама. – Отпусти их, умоляю.
– Сначала предсказание, и поконкретнее, – просипел «черный капюшон». Тем не менее он опустил руку. Плач стих.
– Я не могу точно назвать имя Наследника. Но покажу место, где все кандидаты на эту роль пересекутся в очередной раз.
– На картах? – недоверчиво хмыкнул человек.
– На карте города, если она есть.
– Есть, – молчавший до сих пор громила отделился от входа и, подойдя к столу, вытащил из кармана полупальто автомобильную карту.
Цыганка ткнула пальцем в зеленый кружок.
– Рядом с этой станцией метро. Завтра в полдень.
– Полдень – самое бесовское время, – у «капюшона» снова от волнения прорезался дисконт. Похоже, незнакомец не сомневался в правдивости слов цыганки. Руки, сцепленные в замок вздрагивали от напряжения.
– Теперь говори. Как они выглядят. Сколько их? Ну, не тяни. Ты же хочешь, чтобы мы ушли быстрее? – руки незнакомца расцепились, готовясь вскинуться в условном сигнале.
– Не надо. Один из них парень лет восемнадцати. Темноволосый и голубоглазый. Его зовут, кажется, Артур или Артем… Такое тяжелое имя.
– Арнольд, – кивнул «капюшон», – вижу, не врешь, мы его знаем. Кто еще? Сколько их?
– Еще двое, – прошептала цыганка. На лбу женщины выступили капли пота. Губы побледнели. Было видно, что предсказание дается ей с большим трудом. – Кажется, двое, – повторила она. – Два паренька. Нет. Парень и девушка. Милая такая, как мышка. Зовут Ксюша. И мальчик… Спортсмен… Саша…
– Приметы, – безжалостно процедил «капюшон», глядя на цыганку, закатывающую от напряжения глаза.
Через пятнадцать минут группа людей вышла из подъезда стандартной пятиэтажки и остановилась на тротуаре. Человек в куртке, не таясь, откинул капюшон и сдернул с головы парик с волосами соломенного цвета. Под ним оказались скрученные в узел волосы. Блондинка выдернула заколку. Шикарные локоны легли на спину.
– Где наша машина? – женщина капризно надула губки.
– К