Родная сторона. Сборник стихов. Игорь Свищев

      Застыла осень в золотой сусали,

      Прохладой поднебесною пьянит.

      Нисходят сине-хмурые печали,

      И тайной мироздание царит.

      Из крошек льда сверкает ожерелье

      Сквозь сумрак, среди спутанной травы.

      Ушедших дней осталось сожаленье,

      Под сенью увядающей листвы.

      Не стало больше места в мизансцене,

      Молчит покрытый инеем гранит.

      И осень, словно кардинал на сене,

      В своём раздумье тягостном не спит.

      Сказал не я, всё сказано не нами,

      Нам этот мир молчаньем говорит.

      А кто не слышит – возместит годами,

      И время опозданье не простит…

      Я осень полюбил совсем недавно,

      Не за красу – за непокорный нрав.

      За тишину, и взгляд порой печальный,

      За одеянье жёлтое дубрав.

      Непостоянство, женское лукавство,

      Для сердца зелье и души бальзам.

      Богатство красок, пышное убранство,

      И безразличье к собственным грехам.

      Всё это осень, вся она такая:

      То золотая – глаз не оторвать,

      То ведьмой рыжей в небесах летает,

      То в листья облачит земную гладь.

      Трепещущая, робкая, святая:

      Полнеба солнца, половина – дождь.

      И каждый день, и каждый час другая:

      Не знаешь где же правда, а где ложь.

      Она собой украсит день ненастный,

      Она как сон, как поздняя любовь.

      Люблю её за милое коварство

      И говорю об этом вновь и вновь…

      Тихо осень пришла, разошлась, разгулялась.

      Закружил по надворью цветной листопад.

      С ней туманная хмарь незаметно подкралась,

      Навела беспокойство, унынье, разлад.

      Лес озябший поник, горкнет влага в полыни,

      Вместо золота листьев дымится зола.

      Что ты осень молчишь? Бьёшь дождями косыми,

      Забираешь остатки былого тепла.

      Уходящая синь, как цветы незабудки,

      Вдруг померкла, исчезла, задев тополя.

      Разъедает глаза едкий дым самокрутки,

      А вечерним