Моль. Стихи. Ян Вацек
поджившие раны,
Алым с безцветных губ.
***
Мой свет,
Дыхание свечей изъеденных
В кромешный час перед рассветом,
Мне нужен твой ответ,
В глазах углём подсвеченных,
Отдай мне это небо,
Что под ногами у тебя стелИтся,
Ковром из васильковых трав
И мелочь дать и мне бы —
Кричащей хищной птицей,
Мне уже хочется, тебе отдав,
Сгубить, построить, осветить,
Излить всю кровь к ногам,
Мне крутит пальцы в узелах,
Так глупо – я хочу любить,
Но был сражён и пал во прах,
И не подняться, не взойти
Цветущим цветом красок или
Поднятой ветром пылью,
Решать тебе – без слов уйти
Или шептать неслышно на могиле.
***
Я боюсь оттого, что сверху
На меня не звёзды сыплют, а искоса
Не желания взгляды меткие
И снега с голосами низкими,
А пепел седыми хлопьями
И воздух в печах калёный
Пронзает грудину копьями,
Опятнавши одежды тёмным;
Кружевом в алых перьях,
Обжигая нутро и дальше,
Я глуп, обречён, но всё же,
К тебе нет ни ноты фальши;
От не ставшего музыкантом
В деревянных касаньях пальцев,
Нетронутого талантом,
Так может только казаться.
До тех пор, пока руки в дрожи
Не коснутся её руки,
В них нежность бурлит под кожей —
Кричащие языки.
И не знать мне, что делать с пеплом,
Ржавой сталью пронзившей ум;
Ум растерян, ведь это первый
Столь быстрый и ранящий штурм.
Отзовётся в глазах острый пурпур
Бессонных мыслей о ней,
Она – самый дивный скульптор,
Лепи, убивай и пей.
По ком
Слов бумага измятая комьями
Горло углами царапает режет.
Пальцы в древе драгунскими копьями
По вискам царапают межи.
В бессильи царапают, лишь бы —
Впиться змеями острыми в руки.
Эти твари в агонии, слышишь?
Слепой подвергаются муке.
Это ломка, пытка рваным удушьем;
Разлуки часы – серпом.
Сквозь трахею взрезают душу,
Стенающую по ком…
***
Я вижу в алом закаты,
Они ярки до того, что жгутся,
А в сердце грома раскаты,
Те, которых мне не коснуться.
Я хотел бы ловить лицом капли,
Содрогаясь от вспышек света,
Но гроза растворилась в лете —
Здесь закат в огоньке сигареты.
***
Сухой соломой зелень трав,
Коней табун сердец стеклянных
Укрыт под сенью покрывал
Чуть слышных крон, они печальны.
Аркан тугой ветров, дождей
Юлой штормов не кружит небо,
Прошит насквозь тоской