Первый пар. Стихотворения. Александр Шатайло

      Давно примерил я обнову.

      Но всё-равно она «с куста»,

      когда впечатывают слово

      в лоб типографского листа.

      Давайте выпьем, —

      Петя, Маша, Света, —

                                         просите!

      Я не буду ничего просить.

      Мой стих берёт одна газета.

      Мой дождик начинает моросить.

      Мой стих,

                         мой стих,

      мой голубок почтовый,

      мой паровозик с огненной трубой,

      мой юный стих с мешком пудовым

      на худенькой спине дугой.

      Мой стих,

                     моё родное и щемящее,

      мой салабон с рублём в руке,

      мой стих болит по-настоящему,

      как-будто сын мой вдалеке.

      И я тянусь к стиху, как к сыну,

      кудряшки строчек теребя:

      «Сынок,

      я сам куплю себе машину,

      не нагружай ты так себя!..

      Гуляй по городу Воронежу,

      кружись, как мелкие клочки…»

      Но вот в газету строчки вложены,

      как глазки, ножки, кулачки!

      О, белы рученьки мои!

      Бесхитростные карты.

      Так белые цветы земли

      видны под грязной

                               рубашонкой марта!

      Но я приеду, помогу —

      молоть муку или цементом шлёпать, —

      я буду грязным на снегу,

      я буду… хитрой попой.

      Как хорошо,

                           что я чужой.

      И в ожидании – смешной.

      Я не был никогда в Воронеже.

      (И буду ли? Хотел бы быть!)

      Но и сейчас

      цветком ухоженным

      могу все розы перепить!

      Загляделась луна на погост.

      Приутихли злые старухи.

      А снежинки хохочут до слёз:

      моет кошка лапкою ухо.

      Одинокие лодки рассвета,

      листопадный журчит туман…

      Тишиной и людьми

                                      надетый,

      вьётся жизни моей…

                                        талисман!

      Здравствуй,