Миссия: без вариантов. Надежда Федотова
Наемник с нарастающим недоумением смотрел на объект. Человек. Мало того, недавно достигший пубертатного возраста, да еще и девчонка, кажется… Юбка а-ля широкий пояс, колготки в черную сетку, черная футболка со знаком анархии на груди, кожаный ошейник с шипами, черные волосы, неровно подстриженные почти под ежик с одной стороны и длинные, до пояса, с другой. Лицо в общем-то симпатичное, но разрисованное, как у индейца племени сиу, вырывшего топор войны. И два карих глаза, остолбенело моргающие махровыми от туши ресницами. Красота неземная. Даже перекреститься тянет… И плюнуть три раза через левое плечо.
– А, – сказало существо. – Грэй. Ты живой?
– Пока да. Так ты Морган?
– Морган. А ты откуда взялся? – Девочка поднялась с асфальта и отряхнула юбку. – Здесь никого нету.
– А мне больше никто и не нужен. – Палец наемника замер на спусковой кнопке. Стрелять или так пойдет? Судя по внешнему виду, у нее интеллект ниже точки замерзания…
– А я тебе зачем? – Она склонила голову набок. «Щенок щенком, – подумал Грэй и убрал бластер. – Смешно. Так справлюсь».
– Пойдем с нами, – сказал он.
Морган расширила глаза:
– А вас тут много?!
– Сколько есть. – Васенька, до которого наконец дошло, что бояться тут нечего, высунулся из своего укрытия: – Привет! Будем знакомы. Василий!..
– Люди, да? – уточнила девочка.
Наемник, помедлив, кивнул.
– Настоящие, да? Вы пришли, чтобы меня забрать?
– Именно. – Грэй протянул руку. – Поэтому…
– Ур-ра-а-а! – взвизгнул объект, кидаясь ему на шею.
Наемник, с которым никто за всю его жизнь так себя не вел, опешил, не успев отскочить в сторону. Вася, глядя на беспомощное лицо напарника, почесал в затылке. Он мог понять, конечно, все. Но зачем вот это Коалиции?! Таких и в Рязани хватает…
– Наконец-то! – вопила девочка, душа Грэя в счастливых объятиях. – Я знала, знала, что когда-нибудь вы придете. Тут тоска зеленая, хоть тресни! А там, откуда вы, там много людей, да? И птицы поют, и трамваи ходят?! Заберите, заберите меня скорее!
Секретарь молча смотрел на блиц-депешу от Председателя. Она гласила: «Объект номер 7–9 по прибытии срочно доставить на Фобос. Тринадцатого перевести на Марс системным администратором третьего звена. Грэя отпустить. О результатах доложить лично». Секретарь скосил глаза на подпись. Персональный номер Председателя. Обычно такие дела решает совет Коалиции… И почему Фобос? Объект 7–9, судя по всему, – землянин, значит, он должен быть доставлен в земной филиал. Сюда, в Нью-Йорк или Пекин, неважно. Главное – на Землю! А уж никак не на Фобос.
Секретарь нажал на кнопку передатчика связи. Ему ответил голос Председателя:
– Да, Логан?
– Сэр. Я получил депешу.
– Они уже прибыли?
– Еще нет. Почему Фобос?
– Таково решение Коалиции. Наше дело маленькое, Логан, мы исполнители.
– Да, сэр. Я дам вам знать. – Он отключил связь и оглянулся на стоящую за его спиной