Призраки в горах. Тимур Свиридов
Олег, – как-то неловко начал тот. – Понимаешь, я должен тебе сказать… Там, где я оформляюсь, ходят разговоры, что секции скоро все равно закроют.
– Ходят такие слухи, – кивнул Олег, – но это уже не первый год. Как говорится, собаки лают, а караван идет.
– Нет. На этот раз все серьезно. Поверь мне.
Олег деланно улыбнулся, слова Торшина затронули очень неприятную для него тему. Славка лишь едва коснулся пальцами струны, а она зазвенела обидой в душе Олега.
Положение кунгфуистов было очень шатким, предельно шатким. Если приверженцы каратэ ухитрились официально пробить свою федерацию, установили тесные контакты с мастерами и федерацией каратэ в Японии, ездили туда на стажировки, участвовали в состязаниях, то для кунг-фу все это пока за семью печатями. Кунг-фу, как вид борьбы, для страны совершенно нов.
Неизвестно на что надеяться: то ли рассчитывать, что федерация каратэ возьмет их под свое крылышко, то ли пробивать свою собственную федерацию. Всем этим, насколько ему было известно, занимался сам шинхан. Сколько времени могла продлиться жизнь секции в таком подвешенном состоянии – неизвестно.
– Федерацию каратэ тоже закроют, – чуть слышно бросил Торшин. – Причем вопрос будет решаться в ближайшее время. Не мешало бы тебе подумать о том, что ты станешь делать, когда все это случится…
– Да, Слава, – машинально ответил Олег.
Олег не помнил, как он попрощался с ребятами, со Славкой. Он лишь заметил, что уже один сидит в просторном зале. Хорошее настроение куда-то пропало. Перед глазами вдруг возник образ Леши. Память услужливо рисовала все до мельчайших деталей: дорогое кожаное пальто, отличную волчью шапку, сапоги, джинсы, рукавицы. И словно наяву вспомнился недавний разговор:
– Да ты знаешь, как тебя называют все сэнсэи шинхана? – расплылось в противной ухмылке сплюснутое лицо Леши.
– Как?
– Самый бедный сэнсэй города Москвы. А возможно, и всего Союза.
И словно молоточками в висках отстучало:
– Бедный сэнсэй! Бедный сэнсэй! Бедный сэнсэй!..
– Ос-с-с! – Олег по привычке поклонился уже пустому спортзалу и спустился вниз по каменной лестнице.
В фойе, перед гардеробом сидел старик-вахтер Зиновий в стеганой безрукавке и светло-серых валенках с кожаными пятками. Зиновий прищурился на него через мутные стекла очков и почему-то кивнул.
– Последний что ль, сынок?
– Ага, последний, – вяло ответил Олег и отдал ключи.
– Вот и отлично. Теперь старику и отдохнуть можно.
– Вам вроде бы спать не полагается. На посту же!
– А я и не спать, – охотно вступил в разговор Зиновий. – Вы там все прыгаете, топочете и визжите. Чистый зоопарк. А я волнуюсь как-то. Как уходите, так сразу тишина и покой. Ты вот как считаешь, неужели так и нужно?
– Что нужно? – не понял Олег.
– Ну, что вы там калечить друг друга учитесь, сынок. Неужто милиция вами не интересуется?
– Это спорт, дед – отрезал Олег, – а милиция спортом интересоваться не должна. Пока!
Проходя